El odio

El tiempo pasa, y los hombres mueren
con toda su maldad
y su forma de humillarse ante el dinero.

Así sea. 

Aunque no exista el infierno,

y los hombres no consigan conocerse,

y un pesar oculto

eclipse el tenaz fulgor de nuestros cuerpos. 

Optimismo

Escribió durante años sobre su dolor.

Y escribiendo conoció 

su perfecta maldición y su conciencia.

Se desvaneció su alma de repente. 

De nosotros huye para traicionarnos 

todo eso que nos obsesiona. 

Inaudible

Un espectro repentino, 

oculto corazón en los infiernos,
relata para mí lo que le atormenta.

No adivino su futuro nombre,
aunque pertenezca al silencio su condena, 

y recuerde todavía 

el enigma retorcido de su infancia.

Tras su explicación se paraliza
la miseria del espectro que es el mundo,

y el terrible pálpito de la ciudad nocturna 

parece no querer confiar en nadie. 

Después de no ver nada

Ha vencido la mentira, 

ya no hay realidad ni infierno. 

Ahora conocemos

-concebido ya el inútil laberinto-

el extraño precio de la magia. 

Presencia del reflejo

Tenéis espejos. Usadlos.
Ved en ellos el preciado tiempo que os queda.
Observad en ellos vuestra dura imagen. 
Carne. Átomos. Materia.
La feroz materia que acorrala lo sensible.
No tenemos nombre para ellos. 
Otra imagen más de tantas,
concebida desde fuera.
Pero fuera continúa limitándonos la muerte.
Fuera, cada vez más lejana,
la presunta muerte que no cesa de nombrarnos.

Nocturno

Amor, a qué le rezan tus demonios
cuando no hay luna ni conciencia que desgarre
la verdad cambiante de tu carne.

Ángel de la oscuridad de nuestras almas,
a qué le rezan tus antiguos muertos,

cuántas veces la desgracia
puso en tu corazón la fe más provechosa.

Demonios de la repentina expiación,
espíritus de la noche,
en qué creéis después de condenarnos.

Decidme en qué perfecta negación, 

para que la Tempestad perdone sin juzgaros

la voraz consumación de vuestra naturaleza.

En el fondo

Cada vez que competimos despiadadamente,
la miseria vuelve y fortifica
su mejor planteamiento ante el apocalipsis.

El triunfo es de las sombras, 

los sueños no se cumplen. Se corrompen.

Por eso espero que perdáis y que perdamos

como negros héroes que intuyen su Destino. 

Para que la victoria solo se presente
cuando sepáis a ciencia cierta
que el ancho mundo lo construye la derrota.

Irrealidad de lo corriente

Un macabro sueño
del que despertaremos en secreto
para no ser nada.

Un audaz vacío, 

forma más probable de dolor, 

que jamás estuvo más allá de nuestros cuerpos. 

No tendremos tiempo para arrepentirnos 

cuando en nada nos conciernan

la belleza, la verdad, la ancestral locura. 

Ciegamente sabremos que existimos

cuando el terror que aparece con la muerte

se vuelva cada vez más lento y duradero. 

Los días y el vacío

Nadie vino para conducirnos desde fuera

hacia la irreal salida del laberinto. 

Con sus ritos y sus íntimas premoniciones, 

también el laberinto 

carece sin nosotros de importancia. 

Carecen lo posible y lo imposible de importancia, 

pero maduramos como espectros
que persiguen en la noche
la lejana oscuridad que los habite.

Y aún no estamos lo suficientemente muertos.  

Subjetivo

Sintió la noche desde la noche 
Juzgó la noche desde la noche. 
Despreció la noche desde la noche. 

Oscura fue la destrucción de su silencio. 

Oscuras, las palabras que gritó desde su visión.

Nada está cerca

Se presienten algo denso en el aire,
aunque nadie sepa respirar lo incomprensible.

Viajamos hacia fuera,
cada día es un viaje hacia el siguiente día.

Por el aire cruzan miles de preguntas,
y yo no soy la respuesta

que quedará registrada en el olvido. 

Demasiado tiempo he desperdiciado 

arañando la inquietud que me alimenta. 

Intentando predecir lo que no tiene sentido.

Revelaciones cotidianas

Miente la tensión de nuestras voces. 

Se distraen nuestros ojos del pasado. 

Cuanto dicen nuestros rostros, 
es lenguaje depurado por el tiempo,
expresión que apenas guarda

una clara relación con el ahora.

Gritan nuestros labios, 
se deforma la nariz, 

aparece la casual obsolescencia de los párpados. 

Las cejas se retuercen como árboles enfermos. 

Tienen nuestros rostros tras los años 

la virtud de haberlo dicho todo para silenciarnos. 

Carácter

Sus preciados lazos son de sombra. 

De miserias se compone el espejismo.

Jamás supiste nada de su pensamiento, 

ni de qué manera fueron educados.

Hacia tu presunta soledad, el mundo. 

Desconfianza es conciencia del peor suceso.

La mirada

Ante tanta destrucción 

se vislumbra el oculto brillo 

de las expresiones únicas. 

Soñad, almas predilectas. 

con que alcanzáis a descifrar soñando

la presencia que subyace

bajo toda percepción sombría.

Sobrio

Bajo el terrible Sol de agosto,
desearás la muerte.

El verano era la promesa
que rompías arrastrándote
hacia una soledad más pura.

Has dejado de beber.
Has aprendido a callarte.

Bajo el terrible Sol de mediodía, 

desearás haberte perdonado

como se perdonan muchas veces en silencio 

los errores sin conciencia de los inocentes. 

Autenticidad

Nada le debemos al espejo. 

Para asomarnos a nosotros mismos,
necesitamos de un misterio
concebido como ventanal a la locura.

Por debajo de la psique, 

se contraen nuestros músculos 

en presencia de cualquier filosofía. 

Será la muerte imprevisible

la que explique fríamente quiénes éramos.

Vida social

Te sabes irreal en este baile de disfraces. 

Así de intranquila es la noche,
los involucrados son los mismos perdedores,

pero nadie sabe quién es quién
cuando la función se da por terminada.

Irreprochable humo son sus intenciones.

Y tú adoleces algo sólido,
un cansancio más liviano al que aferrarte.

Desde esa tesitura, ocurre muchas veces
que algún desconocido se te acerca
para ofrecerte una dosis de veneno.

Los que nada tienen que perder, aceptan.

Después de un tiempo de inconsciencia,
los que acceden se convierten

en ese fuego clandestino
consumido siempre entre sombrías turbulencias. 

Amor propio

He querido percibir
un espléndido saber poético
en aquellos que se odian a sí mismos.

Pero cuánta gente despreciable

no prefiere en su ceguera 

la maldad que transfigura su conciencia. 

Ni los que se odian ante los espejos, 

ni los que se entregan, 

conocen la constancia del camino recto. 

Cada nueva torcedura, 

sin embargo, 

revela en los que se temen a sí mismos, 

el temperamento solitario

que cincela nuestro merecido infierno. 

Origen

Para que desaparezcan las tinieblas, 

persigue entre tus visiones el misterio de la luz. 

Cuando hayan desaparecido de tu percepción, 

desaparecerá también lo que persigues.

Llegarás entonces 

hasta los matices insensibles del vacío, 

que es donde se debate tu espíritu. 

Reconocerás también entonces 

la noche tenebrosa 

y la regia claridad de lo invisible. 

Ejercicio

Fueron mis sentimientos otra furia constante.

Descender mil veces.

Caer más bajo.

¿A qué vinistéis, pájaros sagrados?
¿Quién os convirtió en blancas fuerzas acechantes?

Demenciales pájaros nocturnos. 

Demenciales como la realidad que despreciamos. 

Al principio

Aferrándonos a la inocencia
hallábamos la tentación 

de sumirnos en una oscuridad interminable. 

Algunos lo entendieron perfectamente, 
la existencia es suciedad y hiel,
y la magia tiene rasgos demoníacos.

Aún recuerdo:

se cerró la puerta de la noche 

como una maldición a nuestra sangre.

De engañoso blanco se tiñeron
cada una de las máscaras de nadie.

Relato del vacío

Abandoné mi alma entre unos sauces,
en la periferia de la noche deshumanizada.

Como injurias se gestaban las preguntas
que no deben realizarse.

Enterramos cada día bajo nuestras sombras 

la perfecta, cínica inocencia 

del espectro que no deja de pensar en alguien. 

Profundizad sin creer en nada,

aunque toda intimidad 

condicione la visión de vuestras almas 

como un fulgor inescrutable. 

Fin de año

Se llenó la habitación de sombras.

Silencio puro eran las cortinas,
la perfecta estantería, los relojes.

Brillaban las pinturas de manera estoica. 

Ruidos anunciados, 
maderas estallando.

En el centro de la noche, yo,
sujetando el insoportable rango de las formas. 

Alucinado

La mente es un animal extraño,

un animal turbulento

que necesita gritar constantemente.

No quiero ver más, 

pero continúo mirando. 

Y comienzo a caer en la sustancia,

y consigo presenciar con la consciencia

la oscura realidad de nuestros días

Presiento mi futura muerte

como solo los precoces inocentes  

presienten el horror de la tragedia.

 

Aquello que revive

Si alguna adicción sombría
reviviera con la inminencia de la estación siguiente,
escuchad el lenguaje de la herida.

Su belleza destructiva nos empuja
a sincerarnos con la insistencia del olvido.

Encarnad así el no lugar

donde el dolor ha sido enterrado

demasiadas veces. 

Escuchad el lenguaje mortecino de la herida. 

Invisible oscuridad

No sabemos qué ignoramos, 

ese es el maleficio.

Aun así,
no podría, aunque quisiera,
desear mayor sabiduría
que la de saber reconocer a diario
la verdad de mi ceguera.

El más macabro de los mundos que imagino, 

acecha todavía bajo la apariencia de los días. 
 

El sueño

Deseaste muchas veces

que tu vida no se convirtiera

en un relato sin sentido y mediocre.

Ahora tu lugar sugiere 

un mortal enfrentamiento 

con el Sol más alto.

Sueñas con la nítida violencia de los astros. 

Sueñas. Lo demás es aire. 

Sueñas. Y la rabia que contienes cada día, 

obscena creadora de poemas y de monstruos, 

deforma vengativamente tu carácter. 

Reverso

Nunca leas. Nadie sabe qué pensar
cuando la palabra necesita devorarnos.

El relato que pretendes, 

sucesiva concepción de la derrota, 

es idéntico al de tus contemporáneos,
y demasiado bien conoces
la crueldad de los más aptos.

Obstínate en no pensar,

la literatura te supera desde siempre,

sabe que no eres nadie.

Tu insignificancia le permite hipnotizarte.

Su mensaje es mejor que tu pasado. 

La soledad interior

Con qué dignidad se expresaban tus demonios
cuando nadie miraba.

Así es el respeto:
impulsivo, torvo,
demasiado lleno de cortante inferioridad.

Ocurrió de tal manera 
porque empujaste como un niño 
las extrañas puertas de la confianza.

De ese modo fuiste a dar con ellos, 

demonios de furor adulto, 
a los que nadie puede conocer del todo.

Equivale su voraz rechazo hacia los demás 

al voraz respeto que te debes a ti mismo.   

Los monstruos y el absurdo

Expresaba el calvario de su propia culpa
actuando de manera cada vez más mezquina.

¿Qué sentido tiene esto?

Ninguno, 
pero la tristeza pesa como cuerpo enajenado,

y ya nadie es coherente cuando sufre.

Realidades incompletas

Cómo de oscuros son los pasillos de tu casa
cuando la madrugada llega

para devolverte a tu camino. 

La noche pasa como animal sin fuerzas,
y nadie puede vernos enterrar el cuerpo
del fantasma que asesinas. 

El problema no es la oscuridad,

siempre hubo luz en nuestras almas. 

El problema es abrir a tientas la ventana,
y observar cómo este desapercibido mundo
oculta de nosotros la visión de sus miserias.

Viento en contra

Intentaron corromper mi espíritu. 

No sabré si lo lograron. 

Desaparecieron mis visiones, 

pero continúo sopesando la palabra. 

Pienso: qué impresión será el alma.

Pregunto torvamente:

qué será la castración de los sentidos.

Cuántas veces hemos de morir, 
antes de saber recomponer 

- a ciegas y en la noche - 

lo que ha quedado reducido a pedazos.

La ingenuidad y los monstruos

Consistía la total entrega
en no reconocer la torcedura 

de los que te rodean.

Imposible, 

percibir la maldición
en los que no tenían nombre 

ni conciencia. 

Cansancio de una época

Exigimos perfección.

Ni el menor atisbo de mediocridad.

No encuentre ya la sombra destructiva
compasión en nuestros brazos.

La presencia debe de ser recta. 
Innegociable, el deseo de ser Dios.

Cada vez más difícil el fracaso,
más lejana la sabiduría del error.

Más esquiva la manera 

de reconocer, a tientas y en el barro, 

que impartimos como furias

las mezquinas e insondables

enseñanzas del dolor. 

Para un bebedor depresivo

Hemos preferido ser ficción.

Posiblemente esto signifique

que no le importamos a nadie.

Permite de tal modo que la vida,

en su inescrutable devenir,
continúe devorándose a sí misma.

¿Por qué iban ellos a importarte a ti, 

que no le importas a nadie? 

Considera un profundo acto de bondad

el haberte hecho responsable de ti mismo

alguna vez. 

Y recuerda que el previsible drama

concluirá entonces, 

solo entonces:

cuando sea demasiado tarde para retirarse. 

Dentro no hay conciencia de estar dentro

Intuimos la verdad en la visión ajena.
Y eso nos aterra.

Así nos encerramos en jardines claustrofóbicos.

Dentro, solo figuramos nosotros.
Nuestro ego es lo único que nos consuela.

Indiferencia de los días

Brilla el Sol como brillarán las almas

que hayan muerto demasiadas veces

a lo largo de su vida. 

Brilla el Sol. Envejezco:

se hace más profunda con los años 

la raíz de mi locura. 

Ciégame, oscuridad frontal, 

con tu persuasiva promesa de justicia. 

Las caricaturas del mal

Cuanto más nos dejamos llevar

por la voracidad de nuestros demonios,

más ridículos parecemos.

Y hay tanta gente ridícula, 

tanto comediante sin gracia, 

que al final

sabemos el horror tras la sonrisa,

y el jardín impenetrable

y el ansia.

Simetrías

Pienso mucho en vuestras miserias.

En vuestros abusos,
en vuestra absoluta falta de decencia.

A todos os he deseado el infierno,
que, aunque no exista,
existís vosotros,
que habéis representado mi calvario.

Términos contrarios

Observa cómo se transforma el cielo.

Nuestra sensibilidad no puede dominarlo,
como no podemos dominar
a los pájaros que no fracasan en su vuelo.

Hemos ignorado
-una, diez, mil veces-
las lecciones del sentido común,
e insistimos observando
las formas elevadas
como si observáramos la causa del dolor.

Observa cómo se transforma el cielo.
Después, reniega de tu corazón.

La brutalidad es la auténtica verdad,
y la muerte llega siempre demasiado lejos. 

Los pasos y el camino

Cuando la operaron de cáncer,
mi madre se sintió atraída por la poesía.

Pasaba horas leyendo a Szymborska,
a W. H. Auden, a Cernuda, 
completamente sola,
abstraída en la inmensidad de su dormitorio.

Pensando en aquellos días,
he vuelto a percatarme
de que todo lo que se ha escrito en verso, 
debería recordarnos siempre

que la noche continúa avanzando

mientras respiramos. 

Los actores

La poesía,
lo que hay detrás del teatro:

el telón que caerá

tarde o temprano, 

como la callada noche cae 

sobre la ciudad fingida. 

Quién

Un actor forzado,
una fuerza reducida a un cuerpo
que quedará reducido a polvo.

Una máscara interrogada por el burdo rostro.

Alguien más a quien le resultó hermosa
la caótica profundidad de la locura.

Aprendizaje

Tejer una ficción creíble
era la insidiosa respuesta al gran vacío.

Hacer de la imaginación la fuerza.

De la visión, 

un conocimiento puro.

La fiebre

Encuentro otra vez mi casa,

mi verdadera casa.

En su interior,
aúllan como perros callejeros
las miserias de mi verdadero corazón.

Costumbre y extrañeza

El problema no es el ruido interno. 

Es, más bien, 

la pulsión tenaz 

de frenar desde el silencio

esa persistencia. 

El mundo

Adentrarme en el odioso sueño.

Corromperme. Concebirme ajeno.
Ser también naúsea de lo cotidiano.

No saber qué fuerza nos asiste
cuando nos oponemos al vulgar tormento. 

Habitar así en las entrañas de la mente.

Y no creer jamás en la inmortalidad del alma. 

. 

Neurosis

Después de todas las derrotas,
debíamos seguir luchando.

Intenté vencer sobre mi conciencia.
Intenté la gloria.

¿Qué sabéis reconocer de vuestra flaqueza?

Un rostro reprendido por las sombras 
nos susurra ante el espejo
qué camino se dibujará tras la letal inercia. 

Silencio de la imagen

He aprendido a ignorar a mis fantasmas.

Ahora mi memoria no les pertenece. 

Ni siquiera al cansancio de la sangre

pertenecen los terribles sueños de la madurez.

Contexto alucinado

Al alma se accede por la oscuridad.

Y la oscuridad podría ser 

aquel lugar angustioso.

También un conocimiento cotidiano y personal.

Algo como aquel cansancio suspicaz, 

que, después de haber callado demasiado, 

socava silenciosamente el jardín nocturno.