Las voces masculinas

En todas las épocas,
transcurre la jornada para ellos
con inhóspita crudeza. 

Tienen que salir al mundo,
y encontrar a diario la vulgar sabiduría
de ser solo otra pieza 

presionada por el orden. 

Desde ese sino,
extraen su escasa sensibilidad
las voces masculinas.

Generalmente, su sentir se nutre
de los restos de un naufragio.

O del recuerdo
de una casual celebración
que duró apenas demasiado.

Lo demás en estas voces,
es voraz, oscuro e imperturbable.

Escribir algunos versos al caer la tarde,
les concede la manera
de guardar silencio
cuando la realidad no habla para nadie.

Oscuras salvaciones

Abrid los ojos:
confianza era el nombre de la trampa.

Abridlos, y observad 

como la realidad común

retuerce en secreto el pensamiento.

Id hasta la herida, y aprended a ser
como esas formas huidizas
que no pueden terminar de darse.

Abrid más y más los ojos,
abridlos ya sin miedo. 

Ahí, al fondo de vosotros, 

conspira contra todo 

el mismo mal que os acecha. 

La propia intimidad

Nunca cuentes a nadie
tus pensamientos más personales,
esos: los más intrincados.

Alguien podría entenderlos perfectamente,
y eso sería encontrarse

con lo que no tiene nombre. 

Y aún más terrible sería contarlos,

y que nadie entendiera su violencia y su tacto. 

Una estética para la realidad

Nada de sentimientos poéticos.

La realidad debe enseñar sus fauces,

debe obligarnos a ser como ella.

Ni tú y yo cogidos de la mano, 
ni la condición del deseo
convertida en lágrima.
 

Toda esa frágil circunstancia 

está repleta de miseria y de engaño.

Porque no existe la belleza del alma.

El alma es un desgarro,
una violenta plegaria
dirigida al Dios que no puede salvarnos. 

Precognición

Hoy se detuvo el movimiento del río.

Firme continúa el aire,
pero no sé qué querrá decir esto.

Puede que no haya río
-ni río, ni filosofía, ni aire-,
y que esta impresión sea apenas yo mismo,

aferrado a mi propia ignorancia.

Entre bastidores

Se trata de frenar 

el avance de tanta mediocridad. 

Y esa batalla es constante.

Y es horrible
lo que se puede acabar sintiendo, 

viendo la mediocridad en cada cosa, 

y en los tuyos,

y en tu propio criterio. 

Insistencia

He acabado por fracasar como víctima.

Ni conversaciones subversivas,
ni condolencias,
ni complaciente trato de favor.

He descrito rigurosamente mis heridas,
dramatizado sobre mis secuelas,
he cerrado cada puerta
con la firme intención
de ser compadecido por la humanidad.

No sé
qué separa al desgraciado poético
del horrible desgraciado a secas,
pero no pienso rendirme.

Somos nuestro sufrimiento, 
y solo podremos alcanzar el éxito
siendo fieles al cruel enigma que somos. 

Un camino torcido

En nuestra relación
casi todo era teatral, 
ridículo,
impostado.

Y también, 

terriblemente dolido. 

Sigo haciéndome preguntas
casi a diario
sobre la naturaleza de nuestra historia.

Aun sin hallar respuestas, 

creo que lo peor de nosotros mismos

a veces logra ennoblecerse

gracias a rencores teatrales,

ridículas discusiones

e imposturas 

que no podrá franquear cualquiera. 

La infelicidad, 

pese a ser una fea criatura, 

encierra un conocimiento de la virtud, 

que la más perfecta virtud 

no consigue imaginar 

desde su estática frontera. 

 

Paralelismos

¿Quién estaba primero?
¿El monstruo o el artista?

¿Fue la sensibilidad anterior a la crueldad?

¿O primero fue la mezquindad,
y de ahí surgió
casi todo lo demás?

Quiero pensar que artista y monstruo
nacieron al mismo tiempo,
que ambos vienen
de un mismo lugar en sombras.

De ser así,
el horror sería la raíz de la belleza,
y eso lo explicaría todo. 

Antihéroe

Imagina un monstruo.

Uno que distinga sin ningún problema
la recóndita verdad de su contrario.

Piensa en todas tus ficciones
y en el irreal destino 

de tus furtivas máscaras.

Piensa en todas tus mentiras, 
e imagina un monstruo
capaz de arrancarte la verdad
como quien arranca un cuchillo de la piedra.

Esa horrible criatura 

podría ser la poesía.

Podría ser también 

alguien que conoces. 

Sea como sea, 

piensa ahora

en la víctima de todas tus ficciones. 

Y de cada una de tus íntimas mentiras.