Detrás del mundo

De los muertos sí reconocemos su dolor.

No así el de los atentos animales.
Tampoco el de los viajeros clandestinos.

Pero observamos como si observáramos a Dios
a los que sufren por amor
y a los que sufren por una noble causa.

Nadie nos forzó a discriminar
lo que era digno de piedad
— que era la totalidad de lo existente —,
de lo que era despreciable por su falsa inferioridad.

Ignoramos así a los que ya solo podían
silenciar la razón de su dolor.

Ese silencio es el gran silencio
de nuestro propio e indecible sufrimiento. 

De nuestra irrevocable soledad sin alma. 

Ejemplaridad

Los muertos son mejores que nosotros,

discípulos de un misterio rancio

que presionan con furor las notas disonantes

de un macabro instrumento.

Muertos que existieron en el mismo aquí

transitado por nosotros,

los vivos insaciables,

corrientes y arrogantes criaturas

dominadas por pasiones nada celestiales.

En algún momento, 

dejaron de ensuciar la faz del mundo.

Dejaron de matar pequeños animales. 

Dejaron en algún momento de cantar a gritos

los himnos que la sangre contenida 

convertía en vergonzosa sangre derramada. 

Sombría medicina

Leer respuestas que ya otros conjuraron.

Ennoblecer la inexplicable desesperación
con el verbo que los fuertes extrajeron de la Nada.

Asirnos al tenaz ejemplo del poema 
para evitar al menos 

que la inutilidad del dolor corrompa la palabra. 

Ética contemplativa

Aprender primero a ser útiles

para poder recrearnos luego

sin mayor remordimiento

en la profética inutilidad del Arte.

Llenarse de uno mismo

Anteponer la buena literatura, la buena pintura o la buena música, a la intranquila cercanía de las malas personas, de las personas antipáticas, de las personas estúpidas.

***

Soy perfectamente consciente de que cultivar el orgullo tiene su trasfondo depresivo. Pero con estricto conocimiento de causa, puedo decir que más deprimente es no cultivarlo en absoluto.

***

Estaba triste, estaba siempre triste porque se había negado a contemplar la Sombra. Sombra que no era exactamente una fuerza plena de tristeza. Sombra que era siempre miedo. Le faltaban valor y rabia y puede que conciencia de su propio dolor para mirar de frente a la Sombra. Y por eso estaba triste. Por eso estaba siempre triste.

Espiral

Tras la máscara demoníaca,
aquel horrible rictus de dolor.

Quién soy yo para juzgar las sombras más oscuras.

No quisimos sopesar en la conciencia
las humanas intenciones de las víctimas
a las que un espectral rencor
transformó en verdugos sin un resto de blancura.

Verdugos que vengaron en nosotros su dolor.

Verdugos en los que nos convertiremos 
para vengar así nuestra humillada inocencia.

Soledad de muchos

Aunque el sufrimiento interior
me haya convertido 

en marioneta terriblemente única,
nada temo, nada deberé temer:

donde haya un yo irreal

— extraño para sí mismo —, 

habrá siempre un nosotros hipotético.

Tenso equilibrio

Desde tu verdad,

es perfectamente comprensible

que estés furioso conmigo. 

Desde mi verdad, 

es perfectamente comprensible

que esté furioso contigo. 

¿Quién cede por espléndida debilidad? 

¿Quién vence para no vencer? 

¿Quién miente para no mostrar? 

¿Quién arroja sobre quién la violenta piedra

que proclame que ya todo tiene 

un escéptico sentido,

tan absurdo como tu verdad y mi verdad?

Magnetismo

Puede que sea esa la verdadera perversión del espíritu que subyace dentro de cualquier poema. La de querer dotar de un influjo estético a nuestro dolor.

Toda luz engendra su sombra

Si no existe el infierno, tampoco existen la justicia divina ni la justicia poética. Solo, la inexacta justicia de los hombres. La cual es ciega y despreciable. Si solo existe esa tenebrosa forma de justicia, la muerte solo puede dar como respuesta la inocencia que ya todos perdimos para no perdernos como niños en el bosque de la noche. Yo nunca fui bueno por naturaleza. Pero por amor aprendí a negar toda crueldad y todo infierno que no fuera verdadero. Y ahora, como único protagonista de esta soledad sin fuerzas, pienso en lo difícil que puede llegar a ser vencer sobre el dolor que tú mismo has infringido.

El precio incalculable

Alcanzar el meollo de la existencia,

vivir de manera auténtica, 
tiene, como el amor más desgarrado, 

el más alto y oscuro precio.

El dolor más intenso entrará en algún momento
por alguna de las grietas
que corroen los antiguos muros de la soledad.

Saber luego si aquella plenitud valió la pena,

debería costarnos una ciega temporada 

intentando averiguar los diez mil nombres del Silencio. 

Futurismo

Años han pasado
desde que la nada a la que confiamos este mundo,
comenzó a engullir, ávida desolación de sombras,
esa sombra a la que llamamos alma.

¿Recordaréis alguna vez, vosotros,

habitantes de un futuro corrompido 

por el ansia de vencer a cualquier precio,

la sabiduría de no ignorar el grito

que debimos proferir nosotros?

Larga ha de ser nuestra estancia en el infierno,
la de todos los que hemos renegado
del alma y del dolor

y de la conciencia más inútilmente necesaria.