Buscar más lejos

Leer hasta despreciarlo todo.

Despreciar después los manuscritos,

las páginas alucinadas, 

la verdad enterrada bajo la decencia. 

Despreciar también los libros

que nos enseñaron a creer en la belleza. 

Como si al fin hubiéramos aceptado

la razón de la antiquísima condena
que nos empuja a superarnos.

Como si aún pudiéramos reconocer 

la herida de la mediocridad

oculta bajo nuestra enfermiza arrogancia. 

Respetar la sombra

Cierta sensación de soledad en ciertos rostros,
en lugar de todos esos gritos turbadores.

En lugar de todas esas riñas para colegiales.

Cierta sensación de recta soledad
en aquellos rostros que no pueden descifrarse. 

¿No hay ya en esto que describo
una estremecedora dignidad
que sobrentendemos todos al humanizarnos?

Cultivar la indiferencia

No es la telepatía,
no es el delirio,
no son las alucinaciones,
no es el insomnio.

Sino la angustia, el terror, la rabia
que acechan ante la telepatía,
el delirio,
las alucinaciones, 

el insomnio.

Sobre un espectro

He llorado las mil muertes de un parásito.

Por ello, 

no volveré a encender la confusa lámpara

por la que brilla la revelación en el infierno,
no pretendo más amor a mis iguales.

Deberá la noche de alcanzarnos, 

sí, a todos. Y la sangre que guardamos, 
deberá quedarse en nosotros,
que aunque la temprana muerte de un amigo 
sea siempre injusta en su misterio,
nosotros sí debemos de ser justos
con cada lágrima fingida,
con cada acto de tristeza,
con cada maldición hacia lo más nuestro. 

Sea así mucho más larga
la infinita muerte que la vida.

Ocultemos de tal modo la vergüenza
de no haber sabido discernir correctamente

la noche que nos ciega 

del dolor que no podría ennoblecernos.

Sortilegio

La mayoría de los fracasados
trata inútilmente
de volver atrás en el tiempo,
o de transformarse a través de la imitación
en el doble mal traído
de una figura de éxito.

Es la inercia misma del capitalismo.

Pero esta hipócrita competición
aún nos ofrece la posibilidad,
aunque todo esté perdido,
de decirnos la feroz verdad a nosotros mismos.

Sed por tanto fieles a vuestro dolor. 

Es todo cuanto puedo deciros.

Madurez sombría

Me hice mayor 

destruyendo cosas,
sobre todo
destruyéndome a mí mismo.

Toda fuerza creativa anterior a mi venganza, 
no era más que un blando juego de niños.

Nostalgia de la noche

Planeó durante mucho tiempo
un atento cuervo sobre nuestras cabezas.

Mientras perduró su vuelo,
confundimos muchas veces
la estupidez con el valor más necesario. 

Ahora nos escondemos tras las lluvias del pasado, 
entre las miserias que sabemos verdaderas.

Cuando nadie teme por nosotros, 

regresamos dócilmente 

— pues también es nuestro el calvario que nos une —

al lugar estéril donde fuimos desgraciados. 

Omitir el centro

Traicioné mi propio nombre.

El camino era el estudio de las normas,
despertar al alba,
trabajar más duro cada día.

Debía de llegar al mundo.

Pero me adentré en lo errático:
un tierno adolescente ebrio
rompiendo su mirada para convertirse en otro.

Un tierno adolescente ciego
traicionando su futuro 
por la naúsea hacia la estirpe de los débiles.

Construí así mi identidad hacia lo ajeno. 

Hacia las miradas que remueven nuestros rostros
sin caer siquiera hacia el abismo. 

Parias

Traté con desprecio

al homosexual,

al necio,
al borracho melancólico. 

Dime, padre, por el más allá de tu tormento, 

¿era así como había que tratarlos? 

Para que la sociedad abriera sus altares,
y tú pudieras bendecir mi nacimiento
con la brutal misericordia del culpable.

 

Así en la noche como en el día

Si quieres que la carga negativa 

del hombre o de la mujer corrientes 

se vuelvan literalmente insoportables,

convéncelos de que su vida, 

su tiempo y su felicidad 

pertenecen en verdad al reino de lo sagrado.

Deja luego que se expongan

al abyecto sinsentido y a la mezquindad

que corroen la existencia cotidiana

de cualquier ser humano. 

Reducción al absurdo

Maldije la mediocridad
siendo yo también un ser mediocre.

En qué me convierte eso.

Ya no hay ángeles.
Ya no hay escritores audaces.
Ya no hay ninfas sobre la ladera de la noche.

Qué más da lo que yo maldiga.

Qué más da lo que yo piense de mi nombre, 

si en algún momento dejaré de existir,

y la noche seguirá cayendo
sobre la insignificante fantasía de los pensadores.

Tres expectativas para una decepción

Esa horrible vanidad no quedaba plenamente justificada por sus capacidades como lector ni como escritor.

Aun así, todos le adoraban como a un dios.

***

Era como tú y como yo, una criatura mediocre, y lo único que podía alejarla de esa infecta condición que trataba siempre de ignorar, era el sufrimiento interior que en algún momento aparecería a través de la contemplación de esa misma mediocridad.

***

Gracias a su ejercicio, conseguí que la imposibilidad de salvación apenas me importara. 

Por lo demás, ella, la ironía, jamás me salvó de nada.