Retrato de la suerte de un anciano

Había permanecido en el mundo

hasta una edad muy avanzada. 

De haber esperado,
habría resistido unos meses más, 
aunque fuera inmerso 

en aquel tormento insoportable. 

Lo más trágico de su suicidio,

fue lo humanamente comprensible 

de su desquiciada respuesta
ante el sufrimiento que corroía su existencia. 

Tres pensamientos para huir sin ser visto

Sin ser yo un verdadero católico ni un meapilas, por la salvación de mi propia humanidad ya he rezado todo lo que he podido. ¿Qué has hecho tú por la tuya?

                                         ***

Exigirle a la gente que piense bien de ti todo el tiempo, es la forma más segura de que esa misma gente acabe por odiarte.  

                                        ***

Subjetividad es discordia.

Esto no es un ser humano

Sobre las paredes de la mayoría de los grandes museos,
acechan siempre algunos cuadros en concreto 
que parecen poseer un alma propia.

Nunca he llegado a observar 
el efecto de uno de esos grandes trabajos
personalmente.

Pero juraría haber conseguido imaginármelo
como se imagina el testigo la verdad
bajo juramento.

Un objeto rectangular
rodeado por un halo casí místico,
un espejo claroscuro donde emplazar el Universo.

Como seres humanos,
deberíamos poder hacerlo infinitamente mejor
que cualquier pintura prototípica repleta de Misterio.

Inexistencia del perdón

Somos los puercos a los que siempre amaste. Estamos aquí, al final de todo. Has trascendido. Has llegado hasta la infinita calidez del más allá. Somos los puercos a los que siempre amaste. 

Ya sabías que vendríamos a recibirte. 

Despreciar la poesía

Enaltecer el lenguaje

a través de un prolongado ejercicio restrictivo. 

Potenciar la creación de la palabra 
desde la intuición de que es el lenguaje,
y nada más que el lenguaje,
lo único que conseguirá salvar al ser humano
de cada acción que no fuera meditada.

Convencer así al desalmado

a través del uso de la razón y la verdad.

Después, callar, 
no decir más de lo que dejáramos dicho.

No hasta que la muerte nos obligue a repetir

las erráticas palabras que creímos imborrables. 

El triunfo del mal

Como si la realidad aún tuviera un sentido 

y una épica 

y un principio y un fin...

Hemos desterrado al buen Dios de nuestras mentes, 
y solitario es el páramo por el que descendemos.

Pero como si la realidad aún tuviera un sentido  
y una épica
y un principio y un fin,
hemos amontonado un millar de pensamientos
en torno a lo que desearíamos ser.

Allí nos hundiremos como atormentadas sombras 

que jamás negaron estos tiempos despreciables. 

Cuestión de responsabilidad

Desde su sereno limbo, 

los hijos que no tuve — y que jamás tendré —, 

a diario me agradecen implacablemente 

todo el mal que ya nunca causaré

sobre su mentalidad adulta. 

También yo les agradezco 

el haberme concedido la liberadora experiencia

de no haber tenido que cuidar de ellos, 

convirtiéndome así 

en mejor padre de lo que jamás habría sido. 

Anverso y reverso

¿Por qué debía yo de sentir nada
a través de la herida de ninguno de vosotros? 

Aunque huecas fueran nuestras almas
por temer el sueño de sufrir en vano. 

Aunque hueca fuera mi visión de lo correcto. 

Aunque huecos fueran los demonios 

que se acercaban a pedir mi arrepentimiento.
por lo que jamás he sido.

Porque jamás fui nada
— ni sombra, ni escorpión, ni demencial testigo —
antes de dejar entrar la temperamental piedad

que consigo traería el dolor, mi vertebral dolor,

corazón de negritudes miserables

y de inconfundibles cicatrices en el pensamiento.

Sobre la originalidad

Cordura es el nombre del antiguo juego.

Todas las posibles partidas

se han jugado ya un infinito número de veces. 

No se trata en ningún momento
de forzar un movimiento distinto. 

Enloquece, y después de enloquecer,

escribe desde lo que nadie ha comprendido. 

El joven difícil

Una estampa idílica,
piensa en algo parecido
a una madre de larga cabellera rubia
junto a dos niños monísimos,
rubios también,
preferiblemente de melena corta.

En algún punto de la adolescencia de uno de los pequeños, 
algo choca contra el encuadre.

Entra en escena la visión no deseada,
el cruel espasmo,
la realidad real de color sombrío.

Sobrevive el adolescente al encontronazo,
pero en su rostro queda dibujada
la incomodidad visible
ante la blanda pasta de la que está hecho.

Está grabada la solución a esto 
de algún modo en la genética:
el adolescente buscará veneno.

Buscará drogas.
Buscará alcohol.
Buscará la más oscura literatura.

Oh, sí, madre: quiero envilecerme,
necesito envenenarme.

Todos los habitantes de este mundo, hasta tú,
que no supiste hacer nada al respecto,
aprenderéis a temer a solas

las torcidas armas con las que juego. 

Elitismo

Del mismo modo
en que vosotros me apuñalabais, 
yo os he apuñalado a vosotros.

Sigo sin entender
qué trama sobrenatural es esta,
pero por el alma sé — siempre lo supe —
que algo apestaba a podrido en nuestro pacto.

En mi lugar pesisto, 

y ahora sé perfectamente

que rara vez se puede confiar en uno mismo,

y confiar al mismo tiempo en los que te rodean.

Insensibilidad corriente

Lloriquean nuestras nubes de noviembre, 
como tentadoras heroínas demasiado débiles.

La noche no parece sentir tragedia alguna.

Creí que para mí sería curativo
hacer más leve
el aciago paso que atraviesa la tiniebla.

Y así ha sido.

Pero a qué precio.