En magnética compañía

Había practicado el sagrado sadomasoquismo. 

Había consumido heroína.

En aquel entonces yo pensaba mucho en la muerte,
y en la sensación sin nombre
que renace en nosotros cada vez que amanece.

Cuando nos encontramos de nuevo, 

soñé con el cadáver de un niño con malformaciones. 

Tras recordar mi verdadero nombre,

decidí alejarme

lleno de amor y de terror hacia la común tragedia humana. 

El enemigo interior

Me he convertido en el monstruo sigiloso

que no os deja pensar con libertad.

Me he convertido en aquello que odiaba.

En el verdugo psíquico,
en la fuerza mística del orden
que no respeta la intimidad de pensamiento.

No sé a qué terrible precio, 

pero vuestros ojos dicen que he ganado.

Que me perdone el dios de las desgracias ajenas. 

He ganado. 

La herida sin alma

La fascinación poética ante el sufrimiento
primando sobre la noción de lo terrible
que es en realidad cualquier forma de dolor.

La inquietante sensación
de que hay algo en tal fascinación
que debería condenarnos para siempre.

Alcanzar en vida un saber desgarrador. 

Extrañar entonces 

la exquisita poesía que reconoce el sufrimiento

como único camino hacia la nobleza máxima. 

Sobre muros invisibles

Alguien se asomó a mi encierro.

Su cercanía me permitió ver la oscura suspicacia
de alguno de mis poemas.

Mil veces intenté decir
que la soledad no amenaza nuestro sueño.

Lo transforma en realidad de todos los mortales. 

Alejarse

Superar la pérdida de alguien cercano,
consiste en seguir añadiendo sombras y sustancia
a tu propia existencia después de la tragedia.

Cada detalle que añades a tu vida tras el suceso,
es una palada más de tierra
a la tumba de quien ya no volverá a inmiscuirse,
ni a enfadarse,
ni a verse en la necesidad de perdonar lo imperdonable.

Arrancar la máscara

Abrazar la autenticidad
como una cura desgarrada sin testigos.

Como el perfecto revulsivo que es para la mentira. 

Temor de cada día

Tengo cerca de cincuenta años,
y sigo sin entender qué es todo esto.

Cuando tenía veintitantos, 
tampoco lo entendía,

pero en aquel entonces

daba exactamente lo mismo.

Tras demasiado tiempo como para recordarlo todo,
me doy cuenta 

de lo peligroso que puede llegar a ser 

enfrentar la existencia

sin sentir mayor aprecio por tu propia alma, 

ni saber tampoco 

qué demonios estará haciendo 

este mundo enfermizo de nosotros. 

Ingrávida madurez

Solía pensar durante mi juventud
que la humanidad estaba condenada. 

Que tan solo la salvaría

el hacerse consciente de su trágica negligencia.

Mientras tanto, 

mis amigos se reían de su propia estupidez.

Hace años que también yo río

de mi propia estupidez

y de la deriva de una humanidad idiotizada. 

Exorcismos

No me siento culpable por nada.

Perfeccioné mi infierno con palabras. 

Esa fue mi insoportable penitencia.

Tres puntos de inflexión

Al hacerme caer, me empujaste con más fuerza hacia mi Destino. Qué son la envidia y la discordia, sino el fuego de ese infierno en el que los culpables de existir nos sentimos como en casa.

***

La inutilidad de cualquier obra de arte verdadera viene a ser la inutiilidad misma de nuestro dolor. 

   ***

Pienso que hay cierta nobleza intelectual y espiritual en el hecho de sentirse idiota. A quien le parezca esto una abominación, piense en lo terrible que puede llegar a ser el ser completamente idiota, y no haberse sentido nunca como tal.

Detrás del mundo

De los muertos sí reconocemos su dolor.

No así el de los atentos animales.
Tampoco el de los viajeros clandestinos.

Pero observamos como si observáramos a Dios
a los que sufren por amor
y a los que sufren por una noble causa.

Nadie nos forzó a discriminar
lo que era digno de piedad
— que era la totalidad de lo existente —,
de lo que era despreciable por su falsa inferioridad.

Ignoramos así a los que ya solo podían
silenciar la razón de su dolor.

Ese silencio es el gran silencio
de nuestro propio e indecible sufrimiento. 

De nuestra irrevocable soledad sin alma. 

Ejemplaridad

Los muertos son mejores que nosotros,

discípulos de un misterio rancio

que presionan con furor las notas disonantes

de un macabro instrumento.

Muertos que existieron en el mismo aquí

transitado por nosotros,

los vivos insaciables, 

crueles y arrogantes criaturas

dominadas por pasiones nada celestiales.

En algún momento, dejaron, muertos ideales, 

de ensuciar la faz del mundo.

Dejaron de matar pequeños animales. 

Dejaron en algún momento de cantar a gritos

los himnos que la sangre contenida 

convertía en vergonzosa sangre derramada.