En el fondo

Cada vez que competimos despiadadamente,
la miseria vuelve y fortifica
su mejor planteamiento ante el apocalipsis.

El triunfo es de las sombras, 

los sueños no se cumplen. Se corrompen.

Por eso espero que perdáis y que perdamos

como negros héroes que intuyen su Destino. 

Para que la victoria solo se presente
cuando sepáis a ciencia cierta
que el ancho mundo lo construye la derrota.

Irrealidad de lo corriente

Un macabro sueño
del que despertaremos en secreto
para no ser nada.

Un audaz vacío, 

forma más probable de dolor, 

que jamás estuvo más allá de nuestros cuerpos. 

No tendremos tiempo para arrepentirnos 

cuando en nada nos conciernan

la belleza, la verdad, la ancestral locura. 

Ciegamente sabremos que existimos

cuando el terror que aparece con la muerte

se vuelva cada vez más lento y duradero. 

Los días y el vacío

Nadie vino para conducirnos desde fuera

hacia la irreal salida del laberinto. 

Con sus ritos y sus íntimas premoniciones, 

también el laberinto 

carece sin nosotros de importancia. 

Carecen lo posible y lo imposible de importancia, 

pero maduramos como espectros
que persiguen en la noche
la lejana oscuridad que los habite.

Y aún no estamos lo suficientemente muertos.  

Subjetivo

Sintió la noche desde la noche 
Juzgó la noche desde la noche. 
Despreció la noche desde la noche. 

Oscura fue la destrucción de su silencio. 

Oscuras, las palabras que gritó desde su visión.

Nada está cerca

Se presienten algo denso en el aire,
aunque nadie sepa respirar lo incomprensible.

Viajamos hacia fuera,
cada día es un viaje hacia el siguiente día.

Por el aire cruzan miles de preguntas,
y yo no soy la respuesta

que quedará registrada en el olvido. 

Demasiado tiempo he desperdiciado 

arañando la inquietud que me alimenta. 

Intentando predecir lo que no tiene sentido.