Combustible

Venció el absurdo,
quedó la realidad en suspenso.

Solo una cosa
podía mantener en movimiento
nuestras almas.

El deseo.

Construcciones

La poesía era un castillo en el aire.

Apareció la brisa:
cierta forma de observar
el vuelo de los pájaros
distrajo nuestro pensamiento.

Por un instante 

desapareció

todo lo que no existe.

Huellas

Eran tiempos muy malos,
y yo aún era un crío.
Entonces era mejor la soledad,
pero no presté atención
a ninguna de las señales
que así lo indicaban.
Mezclé mi realidad
con la de otros adolescentes,
para acabar -así son los salvajes
cuando se divierten-
viendo como ridiculizaban
cualquier forma de dolor.

De poetas y maleantes

Hoy no he escrito nada.

Ni un pensamiento mío
me ha parecido interesante.

Así que ahora escribo esto
para que nadie diga
que no quiero ser escritor.

Pero, ¿qué es ser escritor?

La verdad:
ni lo sé,
ni me importa.

Escribo, no soy escritor, pero escribo.

Escribo porque no tengo
nada que hacer,
salvo decir en silencio lo que pienso.

Predictivo

Nadie debería ser subestimado.

Pero ese zumbido
indica que algunos te están viendo
como a un ser inferior.

Esa arrogancia

algún día será
el claro desencadenante
de una hermosa venganza.

Yo y Vida

¿De quién era la vida?

Algo en su parecer oscuro
daba lejanía a mis sentidos.

La vida indeseada, mi vida,
nunca fue mía.

Porque nada era mío.

No había un yo durante la entrega.

Nadie puede poseer aquello
que a nadie ha pertenecido.

Determinación de Narciso

Será mi verdadero yo esta máscara.

Pase lo que pase,
seré fiel a la invención que hice,
seré a diario el papel que hice de mí.

Y cuando los años pasen por decenas,
y el sucio transcurrir del tiempo
haga de esta mentira
una costumbre odiosa,
seguiré siendo así, porque así es,
porque así ha de ser siempre
el perfecto amor a uno mismo.

Teoría

¿Qué pasará si por encima del sentimiento
se alza la inteligencia?

Sentimiento es luz.

Inteligencia es caída y arquitectura
del temblor que soporta nuestros huesos.

La inteligencia,
si vence sobre las cosas simples,
se convertirá en sombra,
en nocturna convicción de un drama
que nunca será resuelto.

Enloquecerá el sentimiento.

Interior

Vísceras en los ojos.
En el gesto, en los oídos, el rostro.
No existe la ira. Ni el fuego espiritual.
Vísceras solo. Ácido, sangre y luz.
El hambre es religión.
Las entrañas son el límite de todo.

La mala compañía

No te fíes nunca de un suicida.
No te fíes ni te apiades.

Se aferrará a ti mientras se hunden
todas las estrellas, querrá tu sangre,
tu piedad y tu sangre,
porque la suya es ya veneno,
el insólito veneno de la vida.

Querrá el suicida hacer un cambio.

Tus fuerzas por su alma.
Tu alegría a cambio de algo extraño.

Todos, y digo todos nosotros,
llevamos dentro un infierno solitario.

Hasta ahí arrastrará el suicida
a quien quiera apiadarse de sus actos.