Temor de cada día

Tengo cerca de cincuenta años,
y sigo sin entender qué es todo esto.

Cuando tenía veintitantos
tampoco lo entendía,

pero en aquel entonces

daba exactamente lo mismo.

Tras demasiado tiempo como para recordarlo todo,
me doy cuenta 

de lo peligroso que puede llegar a ser 

enfrentar la existencia

sin sentir mayor aprecio por tu propia alma, 

ni saber tampoco 

qué demonios estará haciendo 

este mundo enfermizo de nosotros. 

Ingrávida madurez

Solía pensar durante mi juventud
que la humanidad estaba condenada. 

Que tan solo la salvaría

el hacerse consciente de su trágica negligencia.

Mientras tanto, 

mis amigos se reían de su propia estupidez.

Hace años que también yo río

de mi propia estupidez

y de la deriva de una humanidad idiotizada. 

Exorcismos

No me siento culpable por nada.

Perfeccioné mi infierno con palabras. 

Esa fue mi insoportable penitencia.

Tres puntos de inflexión

Al hacerme caer, me empujaste con más fuerza hacia mi Destino. Qué son la envidia y la discordia, sino el fuego de ese infierno en el que los culpables de existir nos sentimos como en casa.

***

La inutilidad de cualquier obra de arte verdadera viene a ser la inutiilidad misma de nuestro dolor. 

   ***

Pienso que hay cierta nobleza intelectual y espiritual en el hecho de sentirse idiota. A quien le parezca esto una abominación, piense en lo terrible que puede llegar a ser el ser completamente idiota, y no haberse sentido nunca como tal.

Detrás del mundo

De los muertos sí reconocemos su dolor.

No así el de los atentos animales.
Tampoco el de los viajeros clandestinos.

Pero observamos como si observáramos a Dios
a los que sufren por amor
y a los que sufren por una noble causa.

Nadie nos forzó a discriminar
lo que era digno de piedad
— que era la totalidad de lo existente —,
de lo que era despreciable por su falsa inferioridad.

Ignoramos así a los que ya solo podían
silenciar la razón de su dolor.

Ese silencio es el gran silencio
de nuestro propio e indecible sufrimiento. 

De nuestra irrevocable soledad sin alma. 

Ejemplaridad

Los muertos son mejores que nosotros,

discípulos de un misterio rancio

que presionan con furor las notas disonantes

de un macabro instrumento.

Muertos que existieron en el mismo aquí

transitado por nosotros,

los vivos insaciables, 

crueles y arrogantes criaturas

dominadas por pasiones nada celestiales.

En algún momento, dejaron, muertos ideales, 

de ensuciar la faz del mundo.

Dejaron de matar pequeños animales. 

Dejaron en algún momento de cantar a gritos

los himnos que la sangre contenida 

convertía en vergonzosa sangre derramada. 

Sombría medicina

Leer respuestas que ya otros conjuraron.

Ennoblecer la inexplicable desesperación
con el verbo que los fuertes extrajeron de la Nada.

Asirnos al tenaz ejemplo del poema 
para evitar así

que la inutilidad del dolor corrompa la palabra. 

Ética contemplativa

Aprender primero a ser útiles

para poder recrearnos luego

sin mayor remordimiento

en la profética inutilidad del Arte.

Llenarse de uno mismo

Anteponer la buena literatura, la buena pintura o la buena música, a la intranquila cercanía de las malas personas, de las personas antipáticas, de las personas estúpidas.

***

Soy perfectamente consciente de que cultivar el orgullo tiene su trasfondo depresivo. Pero con estricto conocimiento de causa, puedo decir que más deprimente es no cultivarlo en absoluto.

***

Estaba triste, estaba siempre triste porque se había negado a contemplar la Sombra. Sombra que no era exactamente una fuerza plena de tristeza. Sombra que era siempre miedo. Le faltaban valor y rabia y puede que conciencia de su propio dolor para mirar de frente a la Sombra. Y por eso estaba triste. Por eso estaba siempre triste.

Espiral

Tras la máscara demoníaca,
aquel horrible rictus de dolor.

Quién soy yo para juzgar las sombras más oscuras.

No quisimos sopesar en la conciencia
las humanas intenciones de las víctimas
a las que un espectral rencor
transformó en verdugos sin un resto de blancura.

Verdugos que vengaron en nosotros su dolor.

Verdugos en los que nos convertiremos 
para vengar así nuestra humillada inocencia.

Soledad de muchos

Aunque el sufrimiento interior
me haya convertido 

en marioneta terriblemente única,
nada temo, nada deberé temer:

donde haya un yo irreal

— extraño para sí mismo —, 

habrá siempre un nosotros hipotético.

Tenso equilibrio

Desde tu verdad,

es perfectamente comprensible

que estés furioso conmigo. 

Desde mi verdad, 

es perfectamente comprensible

que esté furioso contigo. 

¿Quién cede por espléndida debilidad? 

¿Quién vence para no vencer? 

¿Quién miente para no mostrar? 

¿Quién arroja sobre quién la violenta piedra

que proclame que ya todo tiene 

un escéptico sentido,

tan absurdo como tu verdad y mi verdad?

Magnetismo

Puede que sea esa la verdadera perversión del espíritu que subyace dentro de cualquier poema. La de querer dotar de un influjo estético a nuestro dolor.

Toda luz engendra su sombra

Si no existe el infierno, tampoco existen la justicia divina ni la justicia poética. Solo, la inexacta justicia de los hombres. La cual es ciega y despreciable. Si solo existe esa tenebrosa forma de justicia, la muerte solo puede dar como respuesta la inocencia que ya todos perdimos para no perdernos como niños en el bosque de la noche. Yo nunca fui bueno por naturaleza. Pero por amor aprendí a negar toda crueldad y todo infierno que no fuera verdadero. Y ahora, como único protagonista de esta soledad sin fuerzas, pienso en lo difícil que puede llegar a ser vencer sobre el dolor que tú mismo has infringido.

El precio incalculable

Alcanzar el meollo de la existencia,

vivir de manera auténtica, 
tiene, como el amor más desgarrado, 

el más alto y oscuro precio.

El dolor más intenso entrará en algún momento
por alguna de las grietas
que corroen los antiguos muros de la soledad.

Saber luego si aquella plenitud valió la pena,

debería costarnos una ciega temporada 

intentando averiguar los diez mil nombres del Silencio. 

Futurismo

Años han pasado
desde que la nada a la que confiamos este mundo,
comenzó a engullir, ávida desolación de sombras,
esa sombra a la que llamamos alma.

¿Recordaréis alguna vez, vosotros,

habitantes de un futuro corrompido 

por el ansia de vencer a cualquier precio,

la sabiduría de no ignorar el grito

que debimos proferir nosotros?

Larga ha de ser nuestra estancia en el infierno,
la de todos los que hemos renegado
del alma y del dolor

y de la conciencia más inútilmente necesaria. 

El combate contra el aire

Si hay algo más doloroso que la locura, posiblemente sea el tener que pelear constantemente contra la locura desde la suposición interior de una cordura que no existe. 

Retrato de la suerte de un anciano

De haber esperado,
habría resistido una temporada más, 
inmerso en aquel tormento insoportable. 

Lo más trágico de su suicidio, 

fue lo humanamente comprensible 

de su desquiciada reacción 

ante el sufrimiento que corroía su existencia. 

Tres pensamientos para huir sin ser visto

Sin ser yo un verdadero católico ni un meapilas, por la salvación de mi propia humanidad ya he rezado todo lo que he podido. ¿Qué has hecho tú por la tuya?

                                         ***

Exigirle a la gente que piense bien de ti todo el tiempo, es la forma más segura de que esa misma gente acabe por odiarte.  

                                        ***

Subjetividad es discordia.

Esto no es un ser humano

Sobre las paredes de la mayoría de los grandes museos,
acechan siempre algunos cuadros en concreto 
que parecen poseer un alma propia.

Nunca he llegado a observar 
el efecto de uno de esos grandes trabajos
personalmente.

Pero juraría haber conseguido imaginármelo
como se imagina el testigo la verdad
bajo juramento.

Un objeto rectangular
rodeado por un halo casí místico,
un espejo claroscuro donde emplazar el Universo.

Como seres humanos
deberíamos poder hacerlo infinitamente mejor
que cualquier pintura prototípica repleta de Misterio.

Inexistencia del perdón

Somos los puercos a los que siempre amaste. Estamos aquí, al final de todo. Has trascendido. Has llegado hasta la infinita calidez del más allá. Somos los puercos a los que siempre amaste. 

Ya sabías que vendríamos a recibirte. 

Despreciar la poesía

Enaltecer el lenguaje

a través de un prolongado ejercicio restrictivo. 

Potenciar la creación de la palabra 
desde la intuición de que es el lenguaje,
y nada más que el lenguaje,
lo único que conseguirá salvar al ser humano
de cada acción que no fuera meditada.

Convencer así al desalmado

a través del uso de la razón y la verdad.

Después, callar, 
no decir más de lo que dejáramos dicho.

No hasta que la muerte nos obligue a repetir

las erráticas palabras que creímos imborrables. 

El triunfo del mal

Como si la realidad aún tuviera un sentido 

y una épica 

y un principio y un fin...

Hemos desterrado al buen Dios de nuestras mentes, 
y solitario es el páramo por el que descendemos.

Pero como si la realidad aún tuviera un sentido  
y una épica
y un principio y un fin,
hemos amontonado un millar de pensamientos
en torno a lo que desearíamos ser.

Allí nos hundiremos como atormentadas sombras 

que jamás negaron estos tiempos despreciables.