Tres puntos de inflexión

Al hacerme caer, me empujaste con más fuerza hacia mi Destino. Qué son la envidia y la discordia, sino el fuego de ese infierno en el que los culpables de existir nos sentimos como en casa.

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La inutilidad de cualquier obra de arte verdadera viene a ser la inutiilidad misma de nuestro dolor. 

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Pienso que hay cierta nobleza intelectual y espiritual en el hecho de sentirse idiota. A quien le parezca esto una abominación, piense en lo terrible que puede llegar a ser el ser completamente idiota, y no haberse sentido nunca como tal.

Detrás del mundo

De los muertos sí reconocemos su dolor.

No así el de los atentos animales.
Tampoco el de los viajeros clandestinos.

Pero observamos como si observáramos a Dios, 
a los que sufren por amor
y a los que sufren por una noble causa.

Nadie nos forzó a discriminar
lo que era digno de piedad
— que era la totalidad de lo existente —,
de lo que era despreciable por su falsa inferioridad.

Ignoramos así a los que ya solo podían
silenciar la razón de su dolor.

Ese silencio es el gran silencio
de nuestro propio e indecible sufrimiento. 

De nuestra irrevocable soledad sin alma. 

Ejemplaridad

Los muertos son mejores que nosotros,

discípulos de un misterio rancio

que presionan con furor las notas disonantes

de un macabro instrumento.

Muertos que existieron en el mismo aquí

transitado por nosotros,

los vivos insaciables, 

crueles y arrogantes criaturas

dominadas por pasiones nada celestiales.

En algún momento, 

dejaron, muertos ideales, de ensuciar la faz del mundo.

Dejaron de matar pequeños animales. 

Dejaron en algún momento de cantar a gritos

los himnos que la sangre contenida 

convertía en vergonzosa sangre derramada. 

Sombría medicina

Leer respuestas que ya otros conjuraron.

Ennoblecer la inexplicable desesperación
con el verbo que los fuertes extrajeron de la Nada.

Asirnos al tenaz ejemplo del poema 
para evitar así

que la inutilidad del dolor corrompa la palabra. 

Ética contemplativa

Aprender primero a ser útiles

para poder recrearnos luego

sin mayor remordimiento

en la profética inutilidad del Arte.