Concordar las palabras con la vida

Nunca he obrado con sabiduría.
Nunca. He acechado la vida desde el absurdo,
he mentido por compasión y por rabia.
He prendido el fuego sin ser fuego ni mundo.
Pero obrar con sabiduría, nunca.
Mi único conocimiento son las palabras,
y estas vienen de atrás, de un lejano
proseguir conmigo mismo entre los hechos.
Con las palabras, a través de ellas,
dí sentido a aquello que acaso habría
de suceder de nuevo.
Pero nunca vuelven los hechos
a ser hechos, y así digo,
y así escribo sobre lo que nunca fue,
para que siga siendo ruido y eco
de algo que no puede ser dicho ni escrito.


Imagen: acrílico sobre papel a2

Vencedores

Cuando la desconfianza se convierta
en síntoma de bondad,
pasarás ante ellos
como si no hubieras visto nada.
Y sabrás que la palabra es nada.
Nada, la verdad. Desconfía entonces.
Ya todo está hecho
a la frívola medida de los cómplices,
perverso es el amigo y solitario queda
el corazón que ha resistido
el cobarde juego de la vida.

Sonríe, pues, en soledad
a los espejos que aún guardan tu locura.

Pues locura es la bondad en este tiempo,

hecho a medida
de los cuerdos que aún confían entre ellos.


Imagen: acrílico sobre papel a2

Adulta, gris y desolada

Ternura de las cosas rotas,
adulta y desolada.
¿Quién no ha perdido la niñez del todo?
¿Quién no ha evocado esa mortal ternura
bajo la ausencia del infeliz estío?
Esa ternura de las cosas rotas,
adulta, gris y desolada,
a su lugar nos lleva,
nos lleva a donde fuimos niños
con la verdad a cuestas.

Y en su lugar nos muestra
a un adulto que nunca supo nada.