Inercia

¿Y cómo remediar la sangre cíclica?
Dejad arder la luz, dejad
que el animal comprenda su costumbre.

Desnudo

Técnica mixta

Ultraterreno

Encuentra un infierno en ti,
en ti o sobre la tierra,
y hallarás el poder redentor del arte.

Hablando con los pájaros

Furiosa la tristeza. El atardecer, la plaza clausurada y el invierno.

Convéncete: arráncame esta piel, ignora esta traición de perro abandonado. Que la atmósfera del tiempo no encuentre más labor que la inmediata.

Y abramos más los ojos.

Y hallemos otra acción frente a la luz, y aquella ligereza que el amor descalzo presiente en la mañana. Que el aire que habitamos desde siempre, se abra fácilmente en pura cercanía hacia la infancia.

Proceso

 ¿Y qué decir en este día

de aquel Carpe diem desgarrado,

llevado sin conciencia hasta el final?

Allí dónde el alcohol

corroe nuestra carne a la intemperie,

y el sexo anula toda voluntad,

nos queda solo el grito

que alerte la inocencia con su juicio,

frenando toda inercia inconsecuente

hacia la luz total.

 

Trance

Ya la noche encarcela en su juicio

a este hijo adoptivo del viento.

Ruido blanco en camino,

cruz hendida en silencio:

¿cómo darle sentido perpetuo

al furioso ademán del testigo?

Ya los perros persiguen

con su aullido continuo

la implacable ausencia que habito.

Ten piedad, padre-viento:

no detengas tu errar intranquilo.

 

Sobre la concepción patética de los defectos

Pero no le estoy hablando a ud. de lo que debería ser, sino de lo que soy. En tal sentido, nunca está de más concienciarse de que uno no siempre decide las causas que lo limitan y lo definen.

la escalera

Técnica mixta sobre lienzo

Conjetura sobre los amores cobardes

No es indispensable ser valiente para amar. De hecho, nadie lo es hasta que experimenta el Sentimiento mismo, el cual disuelve pensamiento y acto en una cosa sola, creando una espléndida armonía entre lo interior y lo exterior. No hay que ser valiente. El amor doblegará el miedo tarde o temprano.  

Anatomía animal

Grafito, Din A4

Al margen

Acuarela, Din A3

Ambientación histórica (guardas)

acuarela, Din A3

Ambientación histórica

Grafito, lápiz de color

Primavera (retocado)

Técnica  mixta

Fotografía estenopéica

(tira de prueba)

(versión final)

El discurso

(estudio composición)

(versión final)

Espejos

También el poema
como rostro
de abiertas cicatrices.

Primavera

Óleo sobre lienzo

Irresponsable

La tarde, sin embargo, se abre paso.

A diario cruza ante nosotros, 
que ya solo ignoramos.

Encallados en la luz de marzo,

domamos lentamente la paciencia,

muchas veces excesiva,

del que alumbra su razón en la jornada.

Sabemos que cualquier oficio es raudo.

Dime, pues, qué importancia daremos 
a la necesidad de comportarnos

como auténticos salvajes, 
mestizos implacables

huidos de la inercia del sistema.

Así vendamos nuestros días,
y gastemos lo invertido en algo...

Que el sueño de ser alguien mientras tanto,

al tiempo nos empuje y nos retraiga

hacia el feliz entendimiento

de no haber sido necesarios.

Versión final

Desnudo sin photoshop

(Óleo, acrílico y lápices de color sobre tabla)

Círculos

Prisionero del lenguaje es aquel que tiene una fe ciega en la palabra. El resto se dedica a vivir la vida como buenamente puede.

Ambientación histórica (Dresde)

ceras, papel

Promesas y actuaciones

Hay, siempre la ha habido, una suerte de perversión en casi todos los que buscan codearse con jóvenes y no tan jóvenes promesas. Poetisas, pintores o solistas de esos que, por talento, porte o ambición, casi se diría que algún día llamarán la atención del obsceno desfile de la fama.

Porque, vamos a ver, cuando un individuo de a pie entra casualmente en contacto con algún desconocido de talento genuino: ¿no sabemos ya cuál será la reacción más común, la embestida predeterminada por la astucia del sistema? ¿No acabaron genios como Hendrix, Jannis Joplin o Dalí, absolutamente degradados por un entorno incapaz de reconocerlos como verdaderos seres humanos, como criaturas portadoras de un tímido corazoncito; incapaces de recobrar ya el son perdido o de afrontar en desigual combate sus reyertas personales?

No resulta complicado desde esa perspectiva, hallar sentido a la vieja dicotomía wildiana, aquella que diferenciaba con ahínco, dentro de una misma personalidad, al hombre y al artista.

Y sí, el hombre podrá ser el que es. Pero, tal vez por eso mismo, debería ser más importante que aquel que acaso obtenga cualquier día el reconocimiento que merece. Ya que, a fin de cuentas, este último andará siempre, si es que logra alcanzar la madurez, preservando una integridad que rara vez se hará reconocible para la mayoría.

Porque lo cierto es que tendemos a considerar al genio una mera figura glamurosa, un intérprete junto al que quisiéramos protagonizar ocurrentes escenas en un salón del XIX; sin tomar conciencia, eso sí, de que sostener una inquebrantable admiración por tal o cual artista, científico, periodista, jugador o arquitecto, conlleva siempre el construir un ideal que jamás tolerará el reconocimiento directo de la particularidad afectiva más esencial de todas.

A saber: la misma que nos induce a vernos reflejados en las debilidades del prójimo. 

Pues, en realidad, nadie quiere descubrir que sus héroes no son tales. Y por eso mismo, siempre habrá quien prefiera ignorar desde su lado los llantos, patinazos y adicciones de los más sobresalientes. Y del otro, quien acabe por adaptar su manera de actuar al papel impuesto por una sociedad cada vez más obsesionada con su aciaga mitomanía.

Más retoques

Dos meses

La mayor desgracia del artista: concebir la poética de la autodestrucción aun desde la infancia.

Ambientación histórica

lápiz de color, papel

Acuarela informática

Sobre la personalidad

Para el individuo corriente -y el artista no podrá ser menos-, la expresión de la verdadera personalidad pasará siempre por la confrontación con el aparato crítico que lo rodee. Tanto el saber encajar perfectamente con lo que esperan de uno como el ir radicalmente en contra, supondrá siempre un ejercicio de autoanálisis, de honestidad creativa, de realismo, de evasión o de pura interiorización consciente.

Error de base

Todos los artistas son monstruos que no pueden dejar de decir la verdad. A quien posea todavía cierta humanidad en sí, debería conmover este principio. El resto no quiero saber qué pensará al respecto. Su opinión me horrorizaría.

Estudio expresión

(ceras - Din A3)

Estudio figura

 

(ceras sobre papel)

Ingenuidad

Rutina cuántica

En mi peor pesadilla, mi voluntad contiene todo lo existente. La realidad, convertida así en manifestación interior, solo puede sorprenderme en la medida en que yo mismo concibo lo desconocido. De ese modo, porque yo pretendo o incluso temo que transcurra así, el planeta entero es la ensoñación de una deidad solitaria y diminuta.

A este cuadro contribuye siempre la rutina, aquel tedio que condiciona la conducta hasta hacerla sutilmente predecible. Dentro de ese marco limitado, las pequeñas “adivinaciones” que se infieren de una determinada tendencia en la forma de actuar de tal o cual persona, refuerzan o rechazan indistintamente la idea de que mi voluntad siempre ha avanzado hacia algún lugar liberador. Paraíso en que los otros son entidades reales, dotados también de voluntad propia.

A ratos soy consciente de que todo lo que aquí describo, es producto de una mente alucinada. A ratos, no. En cualquier caso, el salir de esa rutina, provoca el mismo impacto emocional que generaría en un melómano extremadamente sensible, el hecho de pasar de un día para otro del perfecto minimalismo a un estridentismo dodecafónico.

Demasiadas variables. Demasiadas. Pero resulta que cuando me he enfrentado durante una larga temporada al estímulo de lo imprevisible, me habré sentido descentrado, sí, pero al mismo tiempo me he visto liberado de esa aterradora idea que enunciaba al principio.

Nada como dejarse vapulear por la infinitud para descubrir que, efectivamente, la realidad no es invención nuestra.

Sobre un tiempo anestesiado

Ah, pero a nosotros, ¿qué sentido nos queda? Dime. Queríamos, no, necesitábamos desenredar la sombra y el destino apenas sugerido de las cosas. Buscábamos morir de amor o cargar contra molinos gigantescos. Fugarnos a la luna, cantar violentamente, correr de un modo u otro la mayor aventura, la que hiciera de este tiempo la baraja rota del comienzo.  

Héroes, héroes... El valor se pierde bebiendo de las fuentes. Y ahora, en derredor nuestro, el orden fatigoso de los días. ¿Dónde el enemigo? ¿Cuándo la tragedia que recree la belleza del invierno?

Decidme: ¿quién dijo hasta aquí solo, lo demás está hecho? Pues bajo otro firmamento, ninguno de nosotros buscaría lo que crece solo hacia el subsuelo.

Ímpetu

¿Lo notas?
Estás jugando con fuego.

Mañana, cuando ardas,
te obtendrá el poema
negando el rito de la norma,
prendido humildemente a la ceniza.

Fugaces

Aferrado a una opinión,
a una estética, al amor impar.

Todo ocurre en total oscuridad.

Tan solo esos detalles 
iluminan el hogar, 
haciendo realidad la estancia.

Impresión de oficio

Extraño, sí,

como leerse a uno mismo,

y no reconocer,

no entender ya; pasear

observando solo la expresión

de un barrio antiguo.

Inútil luego suponer quién dijo qué,

cuántas horas en vela

separando lentamente

la experiencia del sentido;

hacia dónde el poema

que jamás contuvo

huellas sin edad,

propensión, camino.

Y cómo comprender sin doblegarnos,

si dijimos lo importante,

dejando así constancia de qué fuimos.

Cómo averiguar observándose a uno mismo
qué importancia otorgábamos,

escribiendo, al vacío en que medirnos.

Utopía

Pero el perfecto equilibrio sentimental se basa en la fortaleza de sabernos necesitados y en saber que la fortaleza de los que así mismo necesitamos, nunca nos será negada.

Hacia fuera

Fobia a la responsabilidad, al ridículo, al coito. A los pensamientos del otro y a los propios. También a la verdad y a la mentira. Incluso a la locura. Admitámoslo... Envejezco. La sola solución, realizarlo todo, llevarlo a mi terreno. Si acaba de una vez conmigo, acabaremos juntos; yo, mi realidad, el miedo y toda esa maldita falta de delicadeza de los demás para con nuestros demonios.

Autorretrato

Como convivir con la propia obra,
y ver a diario enmudecer
el vivo resplandor de sus colores.

Así la intensidad del sentimiento
dormita, nos elude, se desgrana
en interminables análisis
donde importan más los otros
que cualquier estética en desorden.

Método

Hay algo de propia voluntad en la locura, un querer abandonarse frente al sobrecogedor sentir de la tormenta. Quien busca con ahínco regresar, tarde o temprano lo consigue. Aunque sea desgarrando la delicada veladura que lo evade en la belleza.

Correspondencia

En ti encuentra la razón su laberinto. El acto de buscarte entre sus muros, conduce irremediablemente hacia el origen. Así me incitas a velar la realidad cuando pronuncio el nombre de la hermosa criatura. Pues yo soy Asterión, Teseo y el sueño interminable que te anuncia.

Hada Glamour

(Foto: Jesús Notario)

Paisaje Imaginario

 

Acuarela / Din A3

Desgaste

Tu verdad es tu verdad. No intentes convencerme, ni me pidas que comlugue contigo en ciertas lides, pues ten por seguro que muy pocos estarán de acuerdo con la visión que habrás tejido para acotar la realidad. De hecho, puedes apostar a que nadie te comprenderá correctamente cuando expliques algo tan extraño como esa compleja verdad propia, la misma que defiendes en la entrelínea del silencio para seguir siendo tú mismo.

Perversión

Invertir los términos. Mantener una mueca sempiterna de desinterés, allí donde todo rompe o vuelve a florecer. La sola medicina para tal indiferencia, fue la destrucción de un amor extraordinario. Eso me reserva el derecho a insistir en la distancia.

Y el que las malas lenguas se retuerzan o la sensibilidad enmudezca de tanto hablar a solas, nada importa.

Será lo justo para el loco que esboza sus pasiones sin descanso.

  

Yo soy

Solo el transgredir los límites de la identidad, nos hace percatarnos de quienes somos realmente.

Control

Un buen día, pues también aquel desorden encuentra su momento, la marea nos reclama hacia su vientre. Para sobrevivir entonces, deberíamos ser uno con el oleaje. Un manojo de fuerzas primitivas rompiendo felizmente a favor o en contra. 

Ah, pero qué simple decepción la de comprender al tiempo que la tormenta estaba dentro. 

Y qué difícil lo que sigue. Enfriarse. Calcular siempre cada gesto o imponer una incansable vigilancia al corredor de fondo. Aunque, misteriosamente, la cosa puede enderezarse. Así que no tendrá nada de particular que hagamos del autocontrol un arte. 

Pero siempre hay un maldito pero. 

Los ciclos son impredecibles, nadie puede ser más fuerte que sus emociones. Entonces pasa lo que pasa. Que aquel refinamiento ganado milímetro a milímetro, de pronto nos estorba, nos aturde, nos limita. Buscad otra salida, dirá luego el ilustre jefe blanco. La escalera de emergencia ha sido bloqueada para mayor seguridad del edificio.   

Desarraigo

Dejad que siembre aquí. Esta tierra siempre ha sido árida, lo sé. Pero dejad que intente retomarme una y otra vez. Ya sabéis que hay quien crece a solas hacia el viento, siempre persiguiendo una costumbre que hipnotice sus acciones. Pero la ocasión es única. Y he regado esta arcilla con mi sangre para no estar solo.

Jazz serie

Photoshop

Amoraleja

Sigue, amor, pues aún no sé
si a veces bueno o también malo.

Porque, en serio, dime:
¿cómo equilibrar tu salto breve,
la leal constancia o tu camisa vieja?

Además,
ando siempre solo y ocupado
juzgándome a mí mismo,
intentando ser mejor que antes
para que absuelvas los desmanes
que cometo al encontrarte.

Por tanto, insiste siempre, amor, sigue...

Actúa por encima de mis actos,
prueba toda vez que existes
feliz sobre la piedra, atento pese al rayo.

Medicinas

La incomprensión es el escudo del artista. A través de ella recibe su libertad, su distintivo y el reconocimiento de sus verdaderos cómplices. Mas, cuando la locura cesa, solo queda la apariencia hermética de algo que ya ha sido descifrado.

 

Carpe

El niño juega, rompe, patalea.

Infinito en su constancia,

su largo porvenir en todo lo supera.

Mas no el nuestro,

que escurre su lenguaje astutamente,

menguando la tensión de la carrera.

Conscientes de la pérdida,

la noble intensidad de ciertos días

aleja la noción de lo que queda,

y en llamas mantendrá nuestra conducta.  

  

Redención

Años de trabajo.

Versos espantosos,

explosiones patéticas,

mentiras, egoísmo,

juegos de palabras.

Padre, yo me acuso:

erré a conciencia. Vendí mi alma.

Fijó el demonio un precio imaginario.

Convertí esta vocación en farsa.

Quise ver en mi verdad pequeña

la verdad más elocuente,

la desnuda, la precisa, la sagrada.

Mas si algún día preguntaran

qué lugar hay que inventar a ciegas,

la respuesta será dada:

que el poeta apele al corazón más duro.

Aunque para conmover la piedra

debamos destrozarla.

Interior

Para que el jardín no sea guarida del león o de la hiena, probad a recortar las malas hierbas de su dueño con el mismo cuidado que ponéis en desnudaros. Tratad también de que sueñe a ratos con vosotras, para que pueda divisar al fin una parte de su propio transmundo.

Pese a todo, si una vieja herida regara su interior de sangre, y ni siquiera su reflejo ante la laguna del jardín pudiera revelarlo a salvo, arrancad todas y cada una de las flores que él, pretendiente atormentado, hubiera hecho germinar para tentaros. Pues cada pétalo podría haberse alzado contra sí como por arte de magia.

Quede solo la raíz secreta que haga rebrotar la extraña flora que, por temor a perderos para siempre (y así él en dicha selva), él mismo tratará, al menos durante un tiempo, de podar y de regar ordenadamente.

  

Método

-Sentir de cuando en cuando que hay un margen de error que nos absuelve.


 

-Toda verdad implacable suele tener algo de pequeña o gran falacia.

Autodesprecio

Creo recordar ahora:

por no conocer de mí

lo que fuera familiar a todos,

yo era cauto.

Modales de perro viejo

y servidumbre de niño

temeroso de sus propios actos.

Por no conocerme,

ni conocer tampoco

al que ocupó mi lugar

por dar importancia al fracaso.

Definitiva

Toda estructura supone un desarrollo coherente entre un planteamiento y un desenlace. Si apresuramos el final, de inmediato arderá el silencio en la herida abierta a la impaciencia. Por el contrario, si alargamos lentamente la cadencia, ha de ser dulcemente: nada de ritmos estrambóticos, ni de espejismos macabros en la noche. El cierre definitivo de cualquier invención, esconde en su vacío cierta sonoridad a fosa para el alma. Es por ello que el camino nunca debería alargarse innecesariamente. Así, corresponde ahora aclarar que determinadas historias, en especial las amorosas (sí, sobre todo esas), pueden contener en sí mismas multitud de finales indistintos, capítulos que la razón cierra para continuar, al final y siempre, con la incansable argumentación de los amantes.

Es precisamente ese deseo de dar por definitivamente concluido el pulso de la eternidad, lo que genera en sí mismo un renacer tras otro. Porque, si bien el hombre acaba siempre por destruir lo que ama, el amor suele optar por renacer a traición, ya sea en forma de llovizna, de humo, de canción o de asombrosa nostalgia que evoque hasta el grave juego de la sangre.

Formación

Templaron mi añoranza aguas salvajes.

A solas en la orilla,
el carácter delicado de la piedra
que desbasta el oleaje.

Penitencia

Mediocridad es saber que tu única posesión son tus secretos, y aun así contarlos.

Primera luna

Porque eclipsa la razón de quien la mira,

temo la común belleza de la luna.

Su visión hace hermoso el arrebato,

y como arte verdadero nos revela

cualquier modo soñar lo inverosímil.

No tiene edad su forma,

ni hay explicación que pueda delatar

la misión que asigna su esplendor absorto.

Mirarla es negarse a ser testigo

de toda la miseria que arrastran estos días.

 

Evolución

El verdadero artista compite solo consigo mismo. Es la única manera de sentir que todo lo que hace, será siempre para bien.

Pequeña solución a lo que somos

Pero hagamos un pacto:
cualquier cosa que digamos,
soñemos o juzguemos,
se hallará siempre sujeta
al contradictorio empuje
que dicte la expresión de nuestro ánimo.

Dejemos la verdad empírica

como pasatiempo innecesario

para las tranquilas tardes de aislamiento.

Sobre éticas amatorias

Jamás será tarea fácil suponer que el amor se abre ante nosotros como la fuerza moral más poderosa del universo. Si así fuera, cada oscura despedida, cada discusión a voz en grito y cada gesto percibido como humillación, habrían sido planteados cuidadosamente en consecuencia a un bien para con el que somos. Resultaría más sencillo de ese modo, comprender que no hay verdadero punto final en nuestra entrega, ni tampoco en la del ser amado. Solo nimios interludios, espacios convenidos para que la incertidumbre simplifique humildemente nuestra forma.

Anatomía

A case of you

Estas notas tenían un sentido.

Hace meses, cortaron indefensas

la tensión dramática que a ratos contenía.

Acorazado ahora,

las escucho solo en tregua.

Ceñido como un viejo criminal

al nimio desencanto de ser civilizado,

repito blandamente en mi cabeza

la excusa que me absuelva de por vida.

Quisiera no admitir de nuevo

asombro imprevisible que suponga

haber sobrevivido entero a la catarsis.

Aunque para qué negarlo:

pese al buen planteamiento,

se pierden en su origen los acordes;

de nada sirve dar mil vueltas de campana

sobre un final preciso e imperfecto.

Añadir solo que ese piano en fuga

volverá a sonar distinto un día de estos,

no importa lo que diga el primer verso.

Al menos escribí algo nuevo de mi historia.

Para qué avergonzarse del comienzo.

Estrellas danzarinas

En el amor todo es posible. De ahí el regusto agridulce. La plenitud más perfecta y el más oscuro desastre, laten por nosotros a un solo paso de distancia.

 

***

 

El amor solo se presenta cuando estamos en disposición de aceptar cualquier trato. Incluso el del no-amor.

 

 

Del otro lado

¿Cómo sabe uno cuándo está demasiado cerca de un cuadro? O demasiado lejos... La obra siempre es la que es. El momento en el que alcanza su máximo esplendor, no lo abarca ni el tiempo ni el espacio. ¿Cómo sabe uno qué luz ha de tocar la estancia, qué contexto habría de arroparnos? Wilde dijo que todo arte es autorretrato, y ahí está la gracia. El pintor que se despoja de cualquier efectismo personal, alumbra una visión que nos refleja.

Cíclope / (¿2008?)

 

Óleo sobre lienzo

Poética

Triste como el arte de limpiar el alma que otros ensuciaron.

Diatriba

Cada vez que intento moralizar, encuentro la absolución lógica para mis pecados en el abuso -tan consentido en tiempos no lejanos- recibido por parte de quienes debían educarme. El problema es que el tan sofisticado equilibrio vital, suele venirse abajo cuando intento comprender las razones de los que pudieron actuar siempre impunemente contra mi persona.

En tanto ellos sigan siendo culpables, me consideraré una víctima inocente de todo lo que se me impute.

Tercer ojo

Al buen ángel, tercer ojo en desconcierto, quedaron confiadas las minucias de la fe. Añadir solo que padezco desde niño el mal de la locura: mi apariencia es otra con respecto a mi interior. Ha pasado más de un año desde mi última visión, pero dicha aparición quiso dejar claro que aún no era el momento. Ah, corazón mío, este drama podría mencionarse en páginas futuras. ¿Psicosis o revelación? Por más que intente rehacerme y continuar como uno más por el trasiego cotidiano, el que duerme en mi interior aún apuesta por el envés más íntimo del azar que debiera protegernos.

Predeterminación

A veces imagino la obra de un dios benigno. Por su mano, nos reunimos de nuevo, se cumple la promesa y todo vuelve a cobrar sentido. Pero la vida, en el mejor de los casos, es completamente absurda. Cruel y demasiado leve las más de las veces. El único consuelo pasa por considerar que en el amor solo se da lo que en verdad tiene que ser.

Lo que nunca me quedará claro, es quién o qué decide por nosotros para que no sea.