Llenarse de uno mismo

Anteponer la buena literatura, la buena pintura o la buena música, a la intranquila cercanía de las malas personas, de las personas antipáticas, de las personas estúpidas.

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Soy perfectamente consciente de que cultivar el orgullo tiene su trasfondo depresivo. Pero con estricto conocimiento de causa, puedo decir que más deprimente es no cultivarlo en absoluto.

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Estaba triste, estaba siempre triste porque se había negado a contemplar la Sombra. Sombra que no era exactamente una fuerza plena de tristeza. Sombra que era siempre miedo. Le faltaban valor y rabia y puede que conciencia de su propio dolor para mirar de frente a la Sombra. Y por eso estaba triste. Por eso estaba siempre triste.

Espiral

Tras la máscara demoníaca,
aquel horrible rictus de dolor.

Quién soy yo para juzgar las sombras más oscuras.

No quisimos sopesar en la conciencia
las humanas intenciones de las víctimas
a las que un espectral rencor
transformó en verdugos sin un resto de blancura.

Verdugos que vengaron en nosotros su dolor.

Verdugos en los que nos convertiremos 
para vengar así nuestra humillada inocencia.

Soledad de muchos

Aunque el sufrimiento interior
me haya convertido 

en marioneta terriblemente única,
nada temo, nada deberé temer:

donde haya un yo irreal

— extraño para sí mismo —, 

habrá siempre un nosotros hipotético.

Tenso equilibrio

Desde tu verdad,

es perfectamente comprensible

que estés furioso conmigo. 

Desde mi verdad, 

es perfectamente comprensible

que esté furioso contigo. 

¿Quién cede por espléndida debilidad? 

¿Quién vence para no vencer? 

¿Quién miente para no mostrar? 

¿Quién arroja sobre quién la violenta piedra

que proclame que ya todo tiene 

un escéptico sentido,

tan absurdo como tu verdad y mi verdad?

Magnetismo

Puede que sea esa la verdadera perversión del espíritu que subyace dentro de cualquier poema. La de querer dotar de un influjo estético a nuestro dolor.