Tenéis espejos. Usadlos.
Ved en ellos el preciado tiempo que os queda.
Observad en ellos vuestra dura imagen.
Carne. Átomos. Materia.
La feroz materia que acorrala lo sensible.
No tenemos nombre para ellos.
Otra imagen más de tantas,
concebida desde fuera.
Pero fuera continúa limitándonos la muerte.
Fuera, cada vez más lejana,
la presunta muerte que no cesa de nombrarnos.
