Reducción al absurdo

Maldije la mediocridad
siendo yo también un ser mediocre.

En qué me convierte eso.

Ya no hay ángeles.
Ya no hay escritores audaces.
Ya no hay ninfas sobre la ladera de la noche.

Qué más da lo que yo maldiga.

Qué más da lo que yo piense de mi nombre, 

si en algún momento dejaré de existir,

y la noche seguirá cayendo
sobre la insignificante fantasía de los pensadores.

Tres expectativas para una decepción

Esa horrible vanidad no quedaba plenamente justificada por sus capacidades como lector ni como escritor.

Aun así, todos le adoraban como a un dios.

***

Era como tú y como yo, una criatura mediocre, y lo único que podía alejarla de esa infecta condición que trataba siempre de ignorar, era el sufrimiento interior que en algún momento aparecería a través de la contemplación de esa misma mediocridad.

***

Gracias a su ejercicio, conseguí que la imposibilidad de salvación apenas me importara. 

Por lo demás, ella, la ironía, jamás me salvó de nada. 

Sueño con ventana al vacío

Y una fe cambiante
engendrando una identidad cambiante,
y un seguir sin saber,
y un caer sin sentir que nada era nuestro. 

Por qué la fuerza de los pájaros.
Por qué el rapto de la luz.
Quién de nosotros miente sin decir un nombre.

Por qué el temblor de la miseria.
Por qué aniquila la palabra la palabra.

Existo porque ciegamente creo que existo. 

Esa fe destruye el interminable pensamiento, 

y ese pensamiento se construye desde fuera. 

Permanecer siempre

Dónde escondéis vuestras sombras?
Desde esta noche terminal no puedo verlas.
Os disfrazáis de luz,
de insidiosa luz que me deslumbra.
Sobre mi cabeza pesan siglos de oscuridad,
y vosotros — pobre de vosotros,
que habéis rehuido más de un millón de veces
toda solidaridad con la desgracia —
continuáis ardiendo en los límites de la inocencia.

Antes de la luz

Pensar que la sola percepción de la oscuridad del género humano, podría oscurecer a los que así nos contemplaron por la eternidad. Desear de tal manera un juicio que nos inculpe a todos. Saber que perderemos una y otra vez el ansia de conocimiento para convertirnos en la verdad que no podemos soportar.

Madre, tú existes para que cerremos nuestros ojos a la noche, como si no fuéramos niños insensibles que no pueden presenciar el sufrimiento.

Existes para que no tentemos en exceso la noción de lo que somos: un abismo lleno de la más grata locura. Un camino retorcido hacia esta ardiente realidad.

Apostar el viaje

Una cosa es
pasar tu miserable existencia
intentando hacer las cosas bien,
y al final ir hacia la luz
rodeado de un sentimiento inexplicable,
y otra muy distinta,
después de haberte esforzado y sacrificado,
será el que no haya nada esperándote,
o que se dibuje,
en ese mismo caso,
un temblor más insoportable
que la misma vida que viviste.

Mas no saber jamás 
cuál de las tres opciones 

dará o quitará sentido
a tu paso por el mundo que percibes. 

La risa de los inconscientes

De la ironía al vacío.
Del vacío a la ironía.

Un millón de veces más 
sonreiremos cruelmente ante el espejo.

Así nos burlaremos de la ira.
De las guerras que perdimos de antemano.
De las infalibles tentativas del payaso.

Sobre la fricción de la herida, 

la siniestra burla de los demás atribulados 

se convertirá en nuestra propia burla. 

Más inútil será entonces 

el solemne fuego que prendimos en el fango

para no creernos inmortales. 

Desencantado

La literatura es la ficción de la verdad. El constructo por el cual tendemos a pensar que ciertas verdades anidan al fondo de nosotros mismos, y que éstas nos incumben desde hace mucho como especie.

Esta ficción, como todas las demás ficciones, no es más que una gran mentira.

Mentira lanzada contra el mundo para ocultar que la mayoría de nosotros, durante la mayor parte del tiempo, somos otra mentira aún más débil que esa otra creación capaz de suplantarnos.

Sobre la desaparición

No tenemos ojos.

De hecho, existimos porque somos ciegos.

Nadie puede vernos claudicar, 
aunque desde las murallas el infierno

los herméticos poetas vociferen nuestros nombres. 

La ceguera, fría imposición crepuscular, 

nos empuja a imaginar a tientas 

quiénes somos cuando trascendemos.

Terror nocturno

Ante el apocalipsis,
siempre estaremos solos. 

Y no se trata de una soledad cualquiera.

Es la prueba misma 
de que miles de insondables años de dolor 
podrían haber sido en vano.

Ante esto, 

recordad que ante nuestra propia muerte, 

también estaremos solos. 

Completamente solos. 

Todo cuanto hemos iniciado, 

lo devorarán las sombras de las que venimos. 

Al principio

Volveremos luego hacia el origen, madre. 

Seremos solo el sentimiento enajenado

que exhausto vaga por el mundo,

mas no tendremos ojos para comprender la luz.

Volveremos luego hacia el origen.

Madre creadora de cualquier pasado, 

eres tú el principio
donde desemboca ensimismada
la insensata soledad que atravesamos.

En ti hallaremos la medida justa del dolor

y el oculto páramo de la misericordia

y la individualidad que tantas veces rechazamos. 

Convenir la nada

Imaginé la muerte de la imaginación. Después les dije a todos la verdad que sabían desde siempre. 

Imaginé también el triunfo de esa misma verdad una vez muerta la imaginación.

Descendí así hacia algo extraño y sin forma.

Ahora sufro de algo imaginario, de un insomnio que no admite despertar. He imaginado el cansancio de la realidad, que es la realidad misma. El mismo sueño que están todos obligados a soñar.

El infinito y la nada

La mirada alucinada de Dios

sobre su imperfecta obra,
se parece a la mirada alucinada del artista
sobre la realidad que su inocencia despreció.

Enfermamos al contemplar seguidamente el mundo,
como seguro enfermaría Dios
si en verdad existiera,
y aún tuviera ganas de volver sobre su creación.

Sigo preguntándome qué es todo esto,
y sigue respondiéndeme
un infinito tras otro,
una mirada alucinada que revela
la imposibilidad de comprender quién soy.

Si Dios existe, decidió hace mucho
ignorar su propia obra,

como también nosotros decidimos

ignorar desde hace mucho
aquello que guardamos en la negritud interior.

Era todo silencio

Qué os dije de mí.

Qué impresión que no pudiera repetirse.

No recuerdo ya
qué miseria os mostraba,
ni a qué horrible tentación
dediqué el ensueño de mi intimidad.

De mi dolor me pertenece solo
aquello que los demás ignoran,

y aquel secreto árido, 

oculto entre persuasivas reacciones, 
también es un misterio para mí.

Estructura

Has pensado lo suficiente en la muerte
como para ver el cansancio de tu sangre
convertido en sombra.

Negros son los altos horizontes que vigilas,
y es el hecho de pensar en tu mortalidad
cuanto da sentido
a tu forma de vagar por las ciudades.

Ese singular dolor ahuyenta muchas veces
el deseo de volverte hacia ti mismo.

Aun así, contemplas cada día 
la común oscuridad del cielo de la noche.

Allí hay pájaros y fuerzas sensitivas
que podrían recordar quién eres.

Después de la larga noche

Rasga el nombre eterno de la muerte

el tejido de la indiferencia que nos enseñaron.

Existir comienza por saberse aquí. 

Lo demás ocurre siempre demasiado lejos.