La mala compañía

No te fíes nunca de un suicida.
No te fíes ni te apiades.

Se aferrará a ti mientras se hunden
todas las estrellas, querrá tu sangre,
tu piedad y tu sangre,
porque la suya es ya veneno,
el insólito veneno de la vida.

Querrá el suicida hacer un cambio.

Tus fuerzas por su alma.
Tu alegría a cambio de algo extraño.

Todos, y digo todos nosotros,
llevamos dentro un infierno solitario.

Hasta ahí arrastrará el suicida
a quien quiera apiadarse de sus actos.

La vida fácil

Siente a veces el burgués,
horrorizado ya ante la ficción de su existencia,
el violento deseo de destruir su vida
para hacer de ella algo más digno.

Yo me sentí así en mi adolescencia.

Yo arruiné mi vida en poco tiempo
para hacer de ella una mentira
más difícil que la suerte.

Yo caí, y quise ser real hasta la herida.

Yo, yo, yo...

Ahora busco en las rendijas del delirio
una esperanza más real que la razón que sigo.

Hay segundas oportunidades. Lo he visto.

El destino a veces sueña un lugar tranquilo,
donde nada se recuerda,
para los que tanto hemos luchado
contra nosotros mismos.

Mitología del fuego

Domesticaron al adolescente que mordía las sombras. Domesticaron al viento. Domesticaron al dios salvaje que dormía a sus hijos con una navaja. Fue extraño y liberador. Fue fácil. La civilización devoró con frialdad nuestros delirios, los niños paseaban solos y sin miedo. La civilización tuvo la última palabra, siempre la ha tenido.

Luego llegaron las leyes injustas, luego vinieron los listillos y la invisible división del aire, la perfecta falsedad amable, la estupidez burocrática de los callejones sin salida y de los mercaderes del hambre. Pero para entonces ya era tarde.

Nos habían domesticado a través del miedo a nosotros mismos.

Influjo

Fue aquí.
En esta misma casa.
Aquí pude percibir leyendo
música y espíritu
y el sentido cruel de un gran deseo.

Leer era estrictamente necesario.

En los libros sucedía la verdad,
en los libros, muerte y poesía
podían entenderse
como el lobo y la paloma
entienden sus caminos a distancia.

Seguid leyendo
hasta que el magnetismo del poema
se convierta en obsesión,
en sincera hipnosis,
en fuerzas para negar esta realidad de nadie.

Olvidar la inocencia

Cedí terreno
ante las críticas destructivas,
me envanecí ante el elogio,
dejé hace años de ser yo mismo,
antepuse la posibilidad de hacerme rico
a cualquier otra cosa, desprecié
cuanto había por debajo de mi horizonte.

Pero quería ser escritor,
perfeccionarme, retorcer mi aprendizaje
como el blanco espejo 

retuerce nuestra vieja imagen.



Imagen: filósofo, acrílico sobre papel a2

Los años y la noche

Nada puede darnos ya la noche.

Nos mostró la complicidad,
la amistad, el fracaso.

Y vimos deformarse en ella
realidad, juventud y pasado.

Algunos recibimos como extraños
su fuerza distintiva,
y el correr de los años ahora muestra
el límite del exceso,
su propio ritual cansado.

A la noche seguiremos regresando,
aunque ya nada pueda darnos.

Sus rescoldos son lo único que queda
del insano sueño de hacer daño.

Animal de luz

La ignorancia todo lo disculpa.
Todo lo perdona la ignorancia.

Por eso, quien ignora, aún es inocente.

Por eso,
porque el saber y la verdad
paralizan nuestros actos.

Los paralizan porque,
para entender, primero hay que observar,
y para observar,
debemos alejarnos.

Por cierto:
algunos hemos encontrado a Dios
iluminando esta pesadilla.

Ahora que nos han dejado ciegos,
deberíamos pensar cómo perder
— ya para siempre —
esta fe sombría en la ignorancia.

Socialización

Como artista,
intenté, hace tiempo, generar,
a través de mi persona
y de mi obra,
un sentimiento de unión,
una espiritualidad personal
basada en la fraternidad y la armonía.

Acabé, cómo no,
dando un bochornoso
espectáculo
cada vez que intentaba
transmitir
mis planteamientos.

Pero, si fracasé,
no fue por falta de conocimientos,
ni por falta de fuerzas
o de empeño.

En este horrible lugar,
todo, desde familiares y amigos,
hasta las entrañas de los más desconocidos,
-también mis entrañas y mi sangre-,
todo se ha podrido por la ley de la discordia.

Redes

No estoy solo.

Hay algo aquí, en mi cabeza,
que abre su murmullo hacia lo lejos.

Habéis visto ya mis pensamientos
escritos en los muros de la calle.

Plagiastéis cosas mías,
cosas que nunca he publicado.

Estoy abierto. Podéis entrar y salir de mí.

Arrojé hace años mi botella al mar,
publiqué un libro de poemas,
expuse mis pinturas.

Sospecho que la fama es esto,
que la fama es
disolverse en un inmenso espacio psíquico.

Porque no soy solo yo.

Una parte de mí es vuestra,
una parte de mis sentimientos
se ha mezclado con vuestros sentimientos.

No podéis desconocerme del todo,
porque, de algún modo,
ahora formo parte
del indescifrable sentido de este sueño.

Take me down

Una sensibilidad vulgar, siempre rota,
siempre atenta para todos.

Un sentir inferior, sin grandeza,
lleno de lamentaciones.

Aprendí a ver el aire con mirada turbia.
Y el calor y la piedad eran fáciles de evocar.

Entonces, bastaba con cualquier cosa.

Solo había que experimentar
aquella insignificancia de la condición adulta.

El regreso a casa

No soy católico.

En este país, la iglesia tiene
un extraño pacto con el demonio.

Aquí los muertos huelen a codicia.

Y los vivos, los secretamente vivos,
no sabemos existir por nosotros mismos.

Pero anoche,
al despedirme de un amigo muy ingenuo,
imaginé como sus pasos
se adentraban a solas en las sombras.

Se me hizo así
terriblemente necesaria
la presunta existencia de los ángeles.

Imagen: acrílico sobre papel a2

El pasado y lo real

Os he dado mi alma
— sí, las bondadosas ruinas de mi alma. 

Os he dado ese frío
de pájaros tranquilos.

Pese a todo, sueño soy, solo sueño.
Y a eso respondéis que sueño es todo.

Pero créedme:
os digo que una vez existimos,
y fue para algo amargo,
más amargo que este sueño y esta herida
que nos abre lentamente los ojos.


Imagen: acrílico sobre papel a2