En el fondo

Cada vez que competimos despiadadamente,
la miseria vuelve y fortifica
su mejor planteamiento ante el apocalipsis.

El triunfo es de las sombras, 

los sueños no se cumplen. Se corrompen.

Por eso espero que perdáis y que perdamos

como negros héroes que intuyen su Destino. 

Para que la victoria solo se presente
cuando sepáis a ciencia cierta
que el ancho mundo lo construye la derrota.

Irrealidad de lo corriente

Un macabro sueño
del que despertaremos en secreto
para no ser nada.

Un audaz vacío, 

forma más probable de dolor, 

que jamás estuvo más allá de nuestros cuerpos. 

No tendremos tiempo para arrepentirnos 

cuando en nada nos conciernan

la belleza, la verdad, la ancestral locura. 

Ciegamente sabremos que existimos

cuando el terror que aparece con la muerte

se vuelva cada vez más lento y duradero. 

Los días y el vacío

Nadie vino para conducirnos desde fuera

hacia la irreal salida del laberinto. 

Con sus ritos y sus íntimas premoniciones, 

también el laberinto 

carece sin nosotros de importancia. 

Carecen lo posible y lo imposible de importancia, 

pero maduramos como espectros
que persiguen en la noche
la lejana oscuridad que los habite.

Y aún no estamos lo suficientemente muertos.  

Subjetivo

Sintió la noche desde la noche 
Juzgó la noche desde la noche. 
Despreció la noche desde la noche. 

Oscura fue la destrucción de su silencio. 

Oscuras, las palabras que gritó desde su visión.

Nada está cerca

Se presienten algo denso en el aire,
aunque nadie sepa respirar lo incomprensible.

Viajamos hacia fuera,
cada día es un viaje hacia el siguiente día.

Por el aire cruzan miles de preguntas,
y yo no soy la respuesta

que quedará registrada en el olvido. 

Demasiado tiempo he desperdiciado 

arañando la inquietud que me alimenta. 

Intentando predecir lo que no tiene sentido.

Revelaciones cotidianas

Miente la tensión de nuestras voces. 

Se distraen nuestros ojos del pasado. 

Cuanto dicen nuestros rostros, 
es lenguaje depurado por el tiempo,
expresión que apenas guarda

una clara relación con el ahora.

Gritan nuestros labios, 
se deforma la nariz, 

aparece la casual obsolescencia de los párpados. 

Las cejas se retuercen como árboles enfermos. 

Tienen nuestros rostros tras los años 

la virtud de haberlo dicho todo para silenciarnos. 

Carácter

Sus preciados lazos son de sombra. 

De miserias se compone el espejismo.

Jamás supiste nada de su pensamiento, 

ni de qué manera fueron educados.

Hacia tu presunta soledad, el mundo. 

Desconfianza es conciencia del peor suceso.

La mirada

Ante tanta destrucción 

se vislumbra el oculto brillo 

de las expresiones únicas. 

Soñad, almas predilectas. 

con que alcanzáis a descifrar soñando

la presencia que subyace

bajo toda percepción sombría.

Sobrio

Bajo el terrible Sol de agosto,
desearás la muerte.

El verano era la promesa
que rompías arrastrándote
hacia una soledad más pura.

Has dejado de beber.
Has aprendido a callarte.

Bajo el terrible Sol de mediodía, 

desearás haberte perdonado

como se perdonan muchas veces en silencio 

los errores sin conciencia de los inocentes. 

Autenticidad

Nada le debemos al espejo. 

Para asomarnos a nosotros mismos,
necesitamos de un misterio
concebido como ventanal a la locura.

Por debajo de la psique, 

se contraen nuestros músculos 

en presencia de cualquier filosofía. 

Será la muerte imprevisible

la que explique fríamente quiénes éramos.

Vida social

Te sabes irreal en este baile de disfraces. 

Así de intranquila es la noche,
los involucrados son los mismos perdedores,

pero nadie sabe quién es quién
cuando la función se da por terminada.

Irreprochable humo son sus intenciones.

Y tú adoleces algo sólido,
un cansancio más liviano al que aferrarte.

Desde esa tesitura, ocurre muchas veces
que algún desconocido se te acerca
para ofrecerte una dosis de veneno.

Los que nada tienen que perder, aceptan.

Después de un tiempo de inconsciencia,
los que acceden se convierten

en ese fuego clandestino
consumido siempre entre sombrías turbulencias. 

Amor propio

He querido percibir
un espléndido saber poético
en aquellos que se odian a sí mismos.

Pero cuánta gente despreciable

no prefiere en su ceguera 

la maldad que transfigura su conciencia. 

Ni los que se odian ante los espejos, 

ni los que se entregan, 

conocen la constancia del camino recto. 

Cada nueva torcedura, 

sin embargo, 

revela en los que se temen a sí mismos, 

el temperamento solitario

que cincela nuestro merecido infierno.