Punto y seguido / y final

 

Dejé la poesía un viernes.

O un lunes. No recuerdo.

Si fuera importante el día,

aún le pondría empeño.

Alguien me salvó del frío...

Y el ruido se detuvo
después de un falso tiempo.

Hasta ahora,

dejar la poesía ha sido

como leer lo que ya sabía:

fácil, extraño,
completamente inútil.

Extraño, sí:

como despertar sin asombro
al no saber si dormía.