Equidad

Es cierto:
nadie es mejor que nadie.

Esto nunca querrá decir
que la humanidad esté compuesta
por un total de prodigiosas criaturas.

Más bien, todo lo contrario.

Ciclo de lo perdurable

 

Hemos dicho demasiado de nosotros,

que no somos más que ruido entre las sombras. 

Agotada la perversa fórmula,

nombraremos de manera insuficiente 
los sucesos que arranquen conclusiones, 

el delirio y la expresión, 

el embate de la Noche desde dentro. 

La secreta decepción

de haber creído en el poema

que jamás sería verdadero. 

El odio

El tiempo pasa, y los hombres mueren
con toda su maldad
y su forma de humillarse ante el dinero.

Así sea. 

Aunque no exista el infierno,

y los hombres no consigan conocerse,

y un pesar oculto

eclipse el tenaz fulgor de nuestros cuerpos. 

Optimismo

Escribió durante años sobre su dolor.

Y escribiendo conoció 

su perfecta maldición y su conciencia.

Se desvaneció su alma de repente. 

De nosotros huye para traicionarnos 

todo eso que nos obsesiona. 

Inaudible

Un espectro repentino, 

oculto corazón en los infiernos,
relata para mí lo que le atormenta.

No adivino su futuro nombre,
aunque pertenezca al silencio su condena, 

y recuerde todavía 

el enigma retorcido de su infancia.

Tras su explicación se paraliza
la miseria del espectro que es el mundo,

y el terrible pálpito de la ciudad nocturna 

parece no querer confiar en nadie. 

Después de no ver nada

Ha vencido la mentira, 

ya no hay realidad ni infierno. 

Ahora conocemos

— concebido ya el inútil laberinto —

el extraño precio de la magia. 

Presencia del reflejo

Tenéis espejos. Usadlos.
Ved en ellos el preciado tiempo que os queda.
Observad en ellos vuestra dura imagen. 
Carne. Átomos. Materia.
La feroz materia que acorrala lo sensible.
No tenemos nombre para ellos. 
Otra imagen más de tantas,
concebida desde fuera.
Pero fuera continúa limitándonos la muerte.
Fuera, cada vez más lejana,
la presunta muerte que no cesa de nombrarnos.

Nocturno

Amor, a qué le rezan tus demonios
cuando no hay luna ni conciencia que desgarre
la verdad cambiante de tu carne.

Ángel de la oscuridad de nuestras almas,
a qué le rezan tus antiguos muertos,

cuántas veces la desgracia
puso en tu corazón la fe más provechosa.

Demonios de la repentina expiación,
espíritus de la noche,
en qué creéis después de condenarnos.

Decidme en qué perfecta negación, 

para que la Tempestad perdone sin juzgaros

la voraz consumación de vuestra naturaleza.

En el fondo

Cada vez que competimos despiadadamente,
la miseria vuelve y fortifica
su mejor planteamiento ante el apocalipsis.

El triunfo es de las sombras, 

los sueños no se cumplen. Se corrompen.

Por eso espero que perdáis y que perdamos

como negros héroes que intuyen su Destino. 

Para que la victoria solo se presente
cuando sepáis a ciencia cierta
que el ancho mundo lo construye la derrota.

Irrealidad de lo corriente

Un macabro sueño
del que despertaremos en secreto
para no ser nada.

Un audaz vacío, 

forma más probable de dolor, 

que jamás estuvo más allá de nuestros cuerpos. 

No tendremos tiempo para arrepentirnos 

cuando en nada nos conciernan

la belleza, la verdad, la ancestral locura. 

Ciegamente sabremos que existimos

cuando el terror que aparece con la muerte

se vuelva cada vez más lento y duradero. 

Los días y el vacío

Nadie vino para conducirnos desde fuera

hacia la irreal salida del laberinto. 

Con sus ritos y sus íntimas premoniciones, 

también el laberinto 

carece sin nosotros de importancia. 

Carecen lo posible y lo imposible de importancia, 

pero maduramos como espectros
que persiguen en la noche
la lejana oscuridad que los habite.

Y aún no estamos lo suficientemente muertos.  

Subjetivo

Sintió la noche desde la noche 
Juzgó la noche desde la noche. 
Despreció la noche desde la noche. 

Oscura fue la destrucción de su silencio. 

Oscuras, las palabras que gritó desde su visión.