Mística de las adicciones

Jamás os pregunté 
si os dolió en algo verme así,
tan humillado,
tan maltratado por el alcohol,
por las drogas y por las destructivas fuerzas
que tanto se ensañaron conmigo.

Llegué a pensar en aquella época 
que sobre mí cabeza se arremolinaban
temerosos ángeles.

Qué es mi dolor, 

qué es vuestro visceral dolor

ante toda esa estela de silencio
que parece esconder una identidad anegada,
corrompida por el ansia
de alcanzar el éxtasis.

Los demonios y el alma

Por momentos me ha parecido

que en realidad soy mucho más mezquino

y mucho más peligroso 
de lo que siempre he creído ser.

La impresión me ha sobrevenido
acompañada de una sensación poética,
algo como el recuerdo desleído
de la recóndita fragilidad humana. 

Con el agravante de saber a ciencia cierta 

que esa misma fragilidad

había sido ya 

mil veces traicionada.

Confesión velada

No podrá la muerte salvarnos de la muerte.

Tampoco deberá la poesía
salvarnos del dolor que no sentimos.

Nos dijeron de la transparente soledad
que nos salvaría de la vida.

¿Pero qué nos salva de misterio aquel
que a veces juega con nosotros,
que retuerce hasta lo más común de nuestros actos?

Antes o después que cualquiera de nosotros,
encontrarán las fieras del macabro bosque
a los que se apartaron deliberadamente del camino.

Ni de luz ni de sombra

De buenas y de malas intenciones está el infierno lleno.

Los lazos con la sombra

Las mentiras se convierten en fantasmas.

Los fantasmas, en inmensos laberintos.

A solas con el verbo,
combato y padezco interiormente
las irracionales consecuencias
de haber creído la visión a ciegas de la farsa.

No es mi culpa.
Heredé la cruda deuda de un perverso. 

He durado en soledad para salvarme,

en mí el tiempo no transcurre:

destruye lentamente el amor innecesario. 

 

Cosas de mentira o de plástico

Cuánto más real el sentimiento,
más dolorosa resulta la traición. 

No banalices, no imagines,
no teatralices nada,
no disfrutes demasiado de tu propia actuación.

La indolencia es la única mecánica 

de todo cuanto se dibuja como pérdida de tiempo. 

Espíritu distante

La poesía es una criatura altiva.

Como todas las criaturas altivas,
no soporta que le pidan nada.

Decide darnos su grandeza y su veneno

solo cuando nos involucramos en su causa

con la inocencia de los muertos terrenales. 

Entre la nada y la sombra

Entre el sentimiento fingido
y la cruda realidad del vacío diario,
aún prefiero la terrible máscara,
el sentimiento falso,
ese ingrato no saber 

cómo se construye el misterio sensitivo. 

Tanto el fingimiento
como la más cruda realidad de nuestros actos,
son, sin lugar a dudas, igualmente aborrecibles,
y si en verdad pudiera preferir
— o incluso elegir algo,
aunque fuera una sola cosa para contentarme —, 
elegiría el sentimiento verdadero.

Debilidad de Orfeo

Orfeo, ten piedad esta noche
por todas las mujeres de este mundo
que hayan descendido al infierno.

Entiende que son ellas más valiosas
que la más sublime y desgarrada
inspiración para tu arte.

Aunque las ménades hayan hecho justicia contigo
hace más de veinte siglos,
olvida la expresividad del corazón roto, 
y ten piedad por ellas

para que tu historia nunca vuelva a repetirse. 

El engaño

Otra vez son el Sol, la brisa
y las delicadas muchachas que pasean
por debajo del balcón de mi casa,
los tres elementos que me hacen pensar
que el mundo es aún un lugar hermoso.

Por eso, 

otra vez maldigo al Sol.

Otra vez maldigo la brisa.

Otra vez maldigo a las delicadas muchachas
que aún pasean
por debajo del balcón de mi casa.

Condena del compasivo

Muchos de los que me rodeaban
eran criaturas patéticas,
pero los quería.

Cómo no querer,
cómo no amar a cualquiera que se halle
predestinado por su temperamento
a la más oscura inferioridad.

A veces creo que lo que sentía,
me obligaba de algún modo
a darles algo de mí,
de mi alma,
de mi incipiente luz.

Muchas veces creo que así ha sido.

Quién sabe, tal vez mi vida hoy sería otra
si jamás hubiera sentido debilidad alguna
por esas desagradecidas criaturas.

Sobre el vacío que dejan tras de sí los muertos a los que no amábamos

Solo en contadas ocasiones
sentimos el verdadero golpe.

Las más de las veces,
donde deberían estar el afecto
y su más oscura catástrofe
— otra vez os hablo de la muerte que nos sigue —,
en realidad no hay nada.

Es por ese vacío ya sabido,
por ese no haber nada,
que algo inmemorial nos reconcome,
que nuestra tibia oscuridad se llena muchas veces
de las más extrañas pesadillas.

Así, la ilusión sentimental que construimos
para los que partieron sin dejarnos esa huella,
quizás fuera perfecta.

El instante por el que comprender
que las distancias que alzábamos ante su ignorancia,
eran mucho más reales de lo que pensábamos,
creedme: no lo es. 

Por más que el dolor soñado no sea el verdadero, 

os digo que no lo es.