El joven difícil

Una estampa idílica,
piensa en algo parecido
a una madre de larga cabellera rubia
junto a dos niños monísimos,
rubios también,
preferiblemente de melena corta.

En algún punto de la adolescencia de uno de los pequeños, 
algo choca contra este encuadre.

Entra en escena la visión no deseada,
el cruel espasmo,
la realidad real de temblor sombrío.

Sobrevive el adolescente al encontronazo,
pero en su rostro queda dibujada
la incomodidad visible
ante la blanda pasta de la que está hecho.

Está grabada la solución a esto 
de algún modo en la genética:
el adolescente buscará veneno.

Buscará drogas.
Buscará alcohol.
Buscará la más oscura literatura.

Oh, sí, madre: quiero envilecerme,
necesito envenenarme.

Llegado el momento, 

todos los habitantes de este mundo, hasta tú,
que no supiste hacer nada al respecto,
aprenderéis a temer a solas

las torcidas armas con las que juego. 

Elitismo

Del mismo modo
en que vosotros me apuñalabais, 
yo os he apuñalado a vosotros.

Sigo sin entender
qué trama sobrenatural es esta,
pero por el alma sé — siempre lo supe —
que algo apestaba a podrido en nuestro pacto.

En mi lugar pesisto, 

y ahora sé perfectamente

que rara vez se puede confiar en uno mismo,

y confiar al mismo tiempo en los que te rodean.

Insensibilidad corriente

Lloriquean nuestras nubes de noviembre, 
como tentadoras heroínas demasiado débiles.

La noche no parece sentir tragedia alguna.

Creí que para mí sería curativo
hacer más leve
el aciago paso que atraviesa la tiniebla.

Y así ha sido.

Pero a qué terrible precio.

Mística de las adicciones

Jamás os pregunté 
si os dolió en algo verme así, tan humillado,
tan maltratado por el alcohol,
por las drogas y por las destructivas fuerzas
que tanto se ensañaron conmigo.

Llegué a pensar en aquella época 
que sobre mí cabeza se arremolinaban
temerosos ángeles.

Qué es mi dolor, qué es vuestro visceral dolor

ante esa pútrida estela de cansancio 
que parece esconder una identidad anegada,

corrompida por el ansia

de alcanzar el éxtasis.

Los demonios y el alma

Por momentos me ha parecido

que en realidad soy mucho más mezquino

y mucho más peligroso 
de lo que siempre he creído ser.

La impresión me ha sobrevenido
acompañada de una sensación poética,
algo como el recuerdo desleído
de la recóndita fragilidad humana. 

Con el agravante de saber a ciencia cierta 

que esa misma fragilidad

había sido ya 

mil veces traicionada.

Confesión velada

No podrá la muerte salvarnos de la muerte.

Tampoco deberá la poesía
salvarnos del dolor que no sentimos.

Nos dijeron de la transparente soledad
que nos salvaría de la vida.

¿Pero qué nos salva del misterio aquel
que a veces juega con nosotros,
que retuerce hasta lo más común de nuestros actos?

Antes o después que cualquiera de nosotros,
encontrarán las fieras del macabro bosque
a los que se apartaron deliberadamente del camino.

Ni de luz ni de sombra

De buenas y de malas intenciones está el infierno lleno.

Los lazos con la sombra

Las mentiras se convierten en fantasmas.

Los fantasmas, en inmensos laberintos.

A solas con el verbo,
combato y padezco interiormente
las irracionales consecuencias
de haber creído la visión a ciegas de la farsa.

No es mi culpa.
Heredé la cruda deuda de un perverso. 

He durado en soledad para salvarme,

en mí el tiempo no transcurre:

destruye lentamente el amor innecesario. 

 

Cosas de mentira o de plástico

Cuánto más real el sentimiento,
más dolorosa resulta la traición. 

No banalices, no imagines,
no teatralices nada,
no disfrutes demasiado de tu propia actuación.

La indolencia es la única mecánica 

de todo cuanto se dibuja como pérdida de tiempo. 

Espíritu distante

La poesía es una criatura altiva.

Como todas las criaturas altivas,
no soporta que le pidan nada.

Decide darnos su grandeza y su veneno

solo cuando nos involucramos en su causa

con la inocencia de los muertos terrenales. 

Entre la nada y la sombra

Entre el sentimiento fingido
y la cruda realidad del vacío diario,
aún prefiero la terrible máscara,
el sentimiento falso,
ese ingrato no saber 

cómo se construye el misterio sensitivo. 

Tanto el fingimiento
como la más cruda realidad de nuestros actos,
son, sin lugar a dudas, igualmente aborrecibles,
y si en verdad pudiera preferir
— o incluso elegir algo,
aunque fuera una sola cosa para contentarme —, 
elegiría el sentimiento verdadero.

Debilidad de Orfeo

Orfeo, ten piedad esta noche
por todas las mujeres de este mundo
que hayan descendido al infierno.

Entiende que son ellas más valiosas
que la más sublime y desgarrada
inspiración para tu arte.

Aunque las ménades hayan hecho justicia contigo
hace más de veinte siglos,
olvida la expresividad del corazón roto, 
y ten piedad por ellas

para que tu historia nunca vuelva a repetirse.