Temor de cada día

Tengo cerca de cincuenta años,
y sigo sin entender qué es el mundo.

Cuando tenía veintitantos,
tampoco lo entendía. 

Pero en aquel entonces, 

me daba exactamente lo mismo.

Es ahora,
con demasiados años como para recordarlo todo,
cuando me doy cuenta
de lo peligroso que es ir por la vida
sin entender qué diablos es la vida,
ni qué demonios estará haciendo 

este desquiciado mundo con nosotros. 

Resaca

Al final me percaté 

de que en esta ciudad aislada
la confianza es un negro sueño sin futuro. 

También me percaté de con quien me había juntado:
con un grupo de adolescentes perversos 
que, aun apestando ferozmente a podrido,
había conseguido ejercitar esa misma confianza
gracias al efecto del café,
del alcohol
y de todo tipo de sustancias psicotrópicas.

Ingrávida madurez

Solía pensar durante mi juventud
que la humanidad estaba condenada. 

Que tan solo la salvaría

el hacerse consciente de su trágica negligencia.

Mientras tanto, 

mis amigos se reían de su propia estupidez.

Hace años que también yo río

de mi propia estupidez

y de la deriva de una humanidad idiotizada. 

Exorcismos

No me siento culpable por nada.

Perfeccioné mi infierno con palabras. 

Esa fue mi insoportable penitencia.

Tres puntos de inflexión

Al hacerme caer, me empujaste con más fuerza hacia mi Destino. Qué son la envidia y la discordia, sino el fuego de ese infierno en el que los culpables de existir nos sentimos como en casa.

***

La inutilidad de cualquier obra de arte verdadera viene a ser la inutiilidad misma de nuestro dolor. 

   ***

Pienso que hay cierta nobleza intelectual y espiritual en el hecho de sentirse idiota. A quien le parezca esto una abominación, piense en lo terrible que puede llegar a ser el ser completamente idiota, y no haberse sentido nunca como tal.

Detrás del mundo

De los muertos sí reconocemos su dolor.

No así el de los atentos animales.
Tampoco el de los viajeros clandestinos.

Pero observamos como si observáramos a Dios, 
a los que sufren por amor
y a los que sufren por una noble causa.

Nadie nos forzó a discriminar
lo que era digno de piedad
— que era la totalidad de lo existente —,
de lo que era despreciable por su falsa inferioridad.

Ignoramos así a los que ya solo podían
silenciar la razón de su dolor.

Ese silencio es el gran silencio
de nuestro propio e indecible sufrimiento. 

De nuestra irrevocable soledad sin alma. 

Ejemplaridad

Los muertos son mejores que nosotros,

discípulos de un misterio rancio

que presionan con furor las notas disonantes

de un macabro instrumento.

Muertos que existieron en el mismo aquí

transitado por nosotros,

los vivos insaciables, 

crueles y arrogantes criaturas

dominadas por pasiones nada celestiales.

En algún momento, dejaron, muertos ideales, 

de ensuciar la faz del mundo.

Dejaron de matar pequeños animales. 

Dejaron en algún momento de cantar a gritos

los himnos que la sangre contenida 

convertía en vergonzosa sangre derramada. 

Sombría medicina

Leer respuestas que ya otros conjuraron.

Ennoblecer la inexplicable desesperación
con el verbo que los fuertes extrajeron de la Nada.

Asirnos al tenaz ejemplo del poema 
para evitar así

que la inutilidad del dolor corrompa la palabra. 

Ética contemplativa

Aprender primero a ser útiles

para poder recrearnos luego

sin mayor remordimiento

en la profética inutilidad del Arte.

Llenarse de uno mismo

Anteponer la buena literatura, la buena pintura o la buena música, a la intranquila cercanía de las malas personas, de las personas antipáticas, de las personas estúpidas.

***

Soy perfectamente consciente de que cultivar el orgullo tiene su trasfondo depresivo. Pero con estricto conocimiento de causa, puedo decir que más deprimente es no cultivarlo en absoluto.

***

Estaba triste, estaba siempre triste porque se había negado a contemplar la Sombra. Sombra que no era exactamente una fuerza plena de tristeza. Sombra que era siempre miedo. Le faltaban valor y rabia y puede que conciencia de su propio dolor para mirar de frente a la Sombra. Y por eso estaba triste. Por eso estaba siempre triste.

Espiral

Tras la máscara demoníaca,
aquel horrible rictus de dolor.

Quién soy yo para juzgar las sombras más oscuras.

No quisimos sopesar en la conciencia
las humanas intenciones de las víctimas
a las que un espectral rencor
transformó en verdugos sin un resto de blancura.

Verdugos que vengaron en nosotros su dolor.

Verdugos en los que nos convertiremos 
para vengar así nuestra humillada inocencia.

Soledad de muchos

Aunque el sufrimiento interior
me haya convertido 

en marioneta terriblemente única,
nada temo, nada deberé temer:

donde haya un yo irreal

— extraño para sí mismo —, 

habrá siempre un nosotros hipotético.