El signo y la sangre

Durante diez años ensayé mi ira.

Mientras los mejores dormían,
cuando más corriente era la tarde. 

Cavé después la hermosa tumba de los débiles,
sobre la que anidarán los pájaros.

Semejante era mi ira
a la sabiduría de los muertos estivales:
conocía la crudeza del temblor exacto, 

el error por el que ciertas flores 

significan algo todavía. 

La culpa

En esta isla, la realidad se impregna de una extraña nobleza ante las peores personas. Pasé mi juventud intentando descifrar sin ningún éxito en qué consistía esa poética. Pero para mí —y como ya he dicho: en esta isla —, el hecho de participar de esa oscura espiritualidad, es el único momento interesante de todo el incomprensible juego de la existencia.

Demasiada luz

Las palabras sí alcanzan el oscuro centro.

A través de ellas, 

se puede transmitir un doloroso entendimiento

del meollo de la existencia. 

También se pueden sofisticar 

las mentiras más corrientes,
y arrastrar a nuestro interlocutor
hacia el más previsible de los infiernos.

Creemos ciegamente en ellas,

y por ello pueden abarcar todo lo existente

y lo inexistente,
socavando ya por siempre
la vulnerabilidad de nuestra conciencia.

Desconfianza y soledad

Les he dicho mi presunto nombre

a los místicos demonios de la soledad.

Les he hablado de mis dioses.

Les he descrito el inmenso limbo
en el que existen mis fantasmas, 

esos elegidos para el afecto despreciado. 

Los demonios de la soledad que he construido, 

escucharon mis tribulaciones. 

Imperturbables, respondieron:

las peores personas

temen y desprecian la venganza

de los que no hallaron consuelo en la justicia.

Así me respondieron, 

palabra y visión de lo execrable:

para no creer en nadie, 

tú — también demonio que no puede resarcirse —

inventaste la maldad de los que tanto conocías. 

Confusión del aire

Un continuo regresar del subconsciente
hacia algo que ya nunca podrá ser.

Hasta cuándo nuestra muerte hacia el pasado. 

— Está el sueño rebrotando 

desde un saber sin sueño —, 

desenterrad aquí el cuerpo del insomne.

Cualquier extraña forma de mirar el mundo, 

podría ser el mundo transformado. 

Espiral eterna

Aun siendo un sentir terrible,

la noche es más bondadosa que nosotros,
que merecimos su castigo más aciago. 

Volved a ella, oh enloquecidos,

perversos soñadores, feroces embusteros. 

Volved a vuestro maternal abismo, 

y seréis fácilmente acogidos

por una fuerza más sombría que la vuestra.

Emplear nuestros restos

Después de una vida de dolor,
hay formas y más formas de enloquecer.

La vocacíon artística podría ser una de ellas.

También cabría mencionar
la vía del suicidio

y la del asesinato.

La sublimación del sufrimiento
es verdor y es oscuridad 

al mismo tiempo.

El juguete

Qué será la importancia de la poesía,
pregunto cada vez que el verano,
con su destructiva ciencia,
derriba cuidadosamente cada palmo de mi alma.

Qué serán la muerte y los grandes sentimientos,
si tan solo sobreviven las palabras,
y después del largo sueño, todo pasa. 

Pasarán los años como sombras caudalosas. 

Pasará también la noche que debía desterrarnos.

Visión del reino

Volvimos hacia ella sin resuello,

preguntamos por su nombre último,

y su vasta convicción nos negaría

lo que tantas veces despreciáramos a ciegas. 

Recobramos en su fuego primitivo

la visión inmemorial de nuestro fuego.

Por su sueño se dibujan

las presencias que carecen de sentido

y las graves sensaciones del infierno.

Me refiero a la noche, que es la muerte

y el ansia tenebrosa

de existir pese a la muerte.

En sus fauces hemos sido perdonados

por delitos y pecados que jamás perdonaríamos. 

El oído en la mirada

Percibir la música a través de la mirada. 

Extraer la matemática absorta del delirio. 

Que el poema nunca diga suficiente. 

Que no contenga ya la música

— esa tan feroz y trágica potencia del vacío —

la razón de cuanto crearemos con más fiebre.

Donde la raíz termina

Nos encontrarán aquí,
muertos insolentes que callaron demasiado

en un mismo escenario sin espíritu.

Cuerpos ya baldíos habitábamos,
lugares de nosotros mismos
corrompidos por un saber ignominioso.

Aquí. Siempre aquí.

Demostrando continuadamente lo que somos. 

Casi como si la muerte que en nada merecemos, 

no exigiera de por sí una cruda valentía.

Pesar la sombra

Vigila esa malograda angustia, 
pues esa frágil fuerza que sostiene tu presencia, 

contendrá en sí tu corazón.

Sostén su peso último con tu sabiduría,

escóndela de los demás entre tus huesos.

Acógela con el fulgor de tu importancia rota. 

No la juzguen los felices

que hayan pretendido la miseria de ser otros. 

Con tu negra voluntad, acógela.