El artista

Torció el cuello.
Miró a su espalda.

Observó, como todos sus contemporáneos,
la fría infinitud del tiempo.

Nada nuevo bajo el sol. Nada.
Ninguna novedad verás o has visto.

Claudicó ante esto con una leve mueca.

Perdió así,
por un momento,
todas las batallas de una época convulsa.

Gesto y memoria

Vuelves a pensar que estás loco.

Te abstraes, miras algo en silencio,
vuelves a pasar
la mano por tu vieja cara.

De sobra sabes
que ese gesto no sirve para nada,
de sobra sabes
que es solo la costumbre
ante algo que debiera ser tú mismo.

Pero hay algo necesario en ese asombro.

Te recuerda que algo en ti
no puede ser real, y ese gesto,
esa infinita costumbre
de pasar la mano
cansadamente por tu propia cara,
prerende ser
la reacción de alguien real
ante un sueño no saciado:
el sueño de ser solo
la imagen que otros ven,
reflejo inescrutable
que nadie reconoce como propio.

Más allá

La resonancia verdadera,
el invisible fuego,
el poderoso eco, más potente que el grito.

La creación de un nuevo espíritu,

el hallazgo de una forma única.

El poema deslumbrado por su propio sentido.

Influencias

Querían volverme loco.

Los espejos,
mis amigos,
las palabras escondidas
en el filo más agudo de la mente.

Que fuera como ellos.

Como ellos,
que eran eco de algún eco sin sentido.

Advertencia

No quieras noche ni aire,

no esperes 

otra calma

más horrible que esta.

Cierra bien las ventanas.
Cierra bien tu corazón.
Nunca más abras la puerta.

Oscuros intereses mueven estos juegos,
y ya es tarde
para confiar en los más crédulos.

Ejemplaridad

Acabarás mal.

Acabarás muerto y solo.

Siempre contigo mismo,
siempre con la cabeza
llena de pensamientos complicados.

Acabarás como deberíamos acabar todos:
enterrado por tu debilidad.

Superioridad del objeto

Mirar las cosas.
Mirarlas como si también tuvieran alma.
Y las cosas, entonces, tendrán alma.
Un alma sin infierno.
Que es como un silencio sin memoria.
Es eso. El silencio de las cosas
no tiene memoria. Están,
solo están. Siempre están.
No desaparecen de sí
como desaparecimos todos,
huyendo entre sus formas

tras un pequeño telón de sombras.

Las dudas

 

La humildad no es más
que un cansancio
de inviernos y de sombras.

Procúrate una soledad digna,
un largo reposo de azul y de piedra.

Luego, sueña,
que ya nadie salvará tu juicio
de esa maldición que es el pasado.

Las cargas

Si como dijo alguien,
la vida es solo cuestión de estilo,
y como dijo otro
estilo es saber que todo
o casi todo
carece de importancia, entonces
lo único que importará
en este miserable mundo,
será procurarse -día a día, paso a paso-
una feliz manera
de quitarle importancia
a todo lo que no importa.

Y el hartazgo

 

No dar con las palabras justas,
no saber cuándo ni quién,
no buscar tampoco el fondo.

Dejarlo estar así,
no buscar el nombre oculto.

Decir solo para continuar perdido.

Nocturnos

En los bares,
a ciertas horas de la madrugada,
todo es vacío, pero allí están ellos,
respirando la ligereza de ese aire,

felices y vacíos como ese mismo sueño.

Actores insignificantes

en un universo que los considera

insignificantes testigos del absurdo.

¿Será más leve el paso que apresuran?

¿Será más fácil para ellos

soportar las lecciones del destino?

La única blasfemia que conocen,

es la de no ignorar en su inocencia

las voraces sombras que los unen.

Los héroes

La ciudad les pertenece.
Por eso ganan ellos. Siempre ellos.

Escucha: da igual lo mediocres que sean,
siempre ganan ellos.

Algunos intentamos
construir algo
que fuera más allá de esta partida amañada.

Fue en vano: con mis propios ojos
vi cómo vencían
careciendo de talento y de gracia.

El dinero siempre será más poderoso
que cualquiera de nosotros
y que cualquier poema perfecto.

Si quieres construir algo
-una vida, un sentido para tanta sombra-,
asegúrate de que el dinero

se ponga de algún modo de tu parte.

O fracasarás como fracasamos todos:
soñando con un mundo que no existe.