El sueño de Proserpina

   

ceras sobre din A3

Más tinta...

   

La noche

 

Quién fuera otro

Pero, ¿sabes?, por descabellado que resulte, si cualquier persona de este mundo quisiera por momentos dar asco y solo asco, lo más probable es que realizara fácilmente su propósito sin tener que esforzarse demasiado. Pero ante tal actitud puede haber otras muchas reacciones. La compasión, por ejemplo. Y es ahí donde el extraño problema empieza a diversificarse hasta lo infinito...

Bajo el hechizo

Libros, nada más que libros.

Entre la hierba, pájaros;

viento sobre ti.

Solo viento desencaminado.

Sugestión fuera el juego

que amplia contra ti la estancia.

Observa, creador,

acepta que la fe también destruye.

  

Resumiendo

Y yo hablo y hablo y hablo. Pero no es eso.

Quien mucho abarca...

Nadie puede definir el ser en su totalidad. Estar en el mundo es cerrar puertas, concentrarnos sobre alguna que otra pieza clave de nosotros mismos.

Método

El problema de llevar la concepción vanguardista al extremo es obvio. Si la obra fracasa, la culpa será del espectador. Y si tiene éxito, el mérito sera solo del que observa. Así, ¿se puede saber dónde diablos queda la labor del autor?

 

Pero un artista también puede formarse a través de la convicción de que potencia y acto son la misma cosa. Y bajo este prisma no hay evolución alguna. Solo diversidad.

 

Lo peor de la velocidad es que siempre nos hace creer que vamos a algún lado.

 

Pero la realidad, el yo y la vida, conforman un laberinto que no siempre tiene por qué ir hacia arriba o hacia delante.

Creo que como artista, ya sé arrastrar con cierto sentimiento a quienes conceden una oportunidad a mí obra. Lo gracioso del caso es que algo así solo se consigue dejándose llevar.





Obsesionarse con la plenitud, la ascensión, lo sublime o la totalidad, entraña desde siempre un problema. A saber: que en la constante premonición de la catarsis, rechazamos la libertad de vagar tranquilamente por nuestro espacio interior. Pues no somos dueños del sentido, esa inercia capitalista de competir por lo mejor, que guía la existencia: dicho movimiento tiende a transformarnos lentamente en esclavos incansables de la insatisfacción.

Tres callejones

Somos la trama sucesiva que debimos ignorar. Nuestra propia intención es un nudo sutil, la sombra que desenterramos al sabernos mas heridos e igual de insatisfechos que al principio. 

 

 

***

 

 

No hay término medio: la justicia es al deseo lo que el perro es a la luna: un amante traicionado.

 

 

***

 

 

Mostradme, de una vez por todas, un hombre que sea sin que le importe su propia forma de ser.

 

 

...que en sueños desdibuja una sentencia

¿Y qué saber daré de ti, 
que ardiste febrilmente con la estancia, 
concentrando en mi interior la lluvia?

Emisión-recepción

Pero me intuyo en los otros, en su forma de tratarme.

Epílogo

Era luz e intemperie. Ella.

Cuidó de mí cuando de mí 
debió cuidarse.

Discutimos hace ya cierto tiempo.

(Ladran los perros,

el invierno regresa,

la costa se aleja).

Busqué después por las calles

su hermoso rastro de fuego.