el grito y la nada

Vuelo frenético, viento, sombras:
aves que serán siempre prisioneras
de la angustia plena de su vuelo.
Neones cegadores para un muerto,
vocación inútil, pero hermosa,
la de perseguir un dulce sueño
del que no quedará nada,
ni un camino nuevo, ni una rosa…

Ni un céfiro que arrastre la memoria
del corazón que sufre cuando calla,
pues todo el mundo finge
—sonriamos solos al olvido—
estar de acuerdo con tal suerte.

Pero hay silencios más inmensos
que la hora exacta y que la nada.
Que se lo digan si no a aquellos
que aún gritan de dolor o de esperanza.

imposibilidad de la belleza

Ha de ser cierto
que habitamos una realidad sombría
más oscura incluso que la noche.
Una realidad evidente y descarnada,
espejo en que los años que pasaron
hoy se miren y se nieguen a sí mismos.

Belleza, ilusión que todo lo consumes,
ángel de la desesperación, guíanos hoy
hacia un amanecer más claro
que esta oscura realidad evidente.

Muy lejos de tu extraordinario ensueño
se detuvieron nuestros pasos, lejos del amor
se abrieron las violentas fauces,
la burda fascinación y el miedo
ante el recóndito animal
que siempre llevaremos dentro.

Guíanos hacia esos días anunciados,
días en que aprender a sobrevivir
a la verdad última de cuanto nos rodea.

Porque hoy te amamos, belleza,
más que a la amada vida
que ayer te ofrecimos llorando.
Por eso ha de ser cierto
que tú eres nuestra salvación
y nuestro daño más profundo
en este tiempo enajenado.

el sentir de las aguas

No hay verdad más recóndita
que las mudas palabras,
difícilmente necesarias,
que todo corazón guarda
celosamente de la muerte.
Pues el sentimiento se esconde
tras la absoluta evidencia del aire,
y sólo es visible
durante la callada noche
el profundo destello, la voz
que lo ensancha en lo oscuro.

Dime: ¿Qué sentido tendría
vivir hoy, todavía, siempre,
de cara al amor y al destino?
Somos aguas que pasan presurosas,
que sólo reflejan un rostro
cuando el tiempo corriente
parece detenerse
en lo más alto del olvido.

No hay verdad más recóndita
que la que el corazón guarda
de un final repetido e impredecible.

el héroe

Aunque encuentre en tu ausencia
el rastro de tristeza que en mí dejas
y tu voz sea esa fuerza inocente,
semejante al profundo color de la ternura;
en ocasiones regreso, triste héroe solitario,
a mi anterior vida sin nadie, a esa
soledad callada de ademanes fúnebres.

Y aunque en ocasiones me odies
precisamente por eso,
es posible que a veces
este burdo héroe solitario
te necesite en verdad tanto,
que llegué a temer por su corazón
y por el azaroso orden contradictorio
que rige todavía su pequeño mundo.

Aunque a veces parezca otro,
soy ese otro que te andaba buscando.

los años

Quise ser la máscara de un niño.
Los años parecen vida,
pero no son más que otra forma
de justificar la rabia y el olvido.
Soy mi propio llanto. Y las palabras,
las atroces verdades que nunca digo,
llenan todo mi silencio
y ensordecen la tristeza
de los versos que escribo.

Quise ser la máscara de un niño.
Pero las calles son grises
y en ellas mueren las palomas
y los dioses luminosos de la infancia.

dolor y nostalgia

Hay recuerdos que traen consigo
el dolor mismo de lo que fue
y la nostalgia de lo que pudo haber sido.
Y no es cierto que tengamos siempre
la opción de abandonar o proseguir.
Todo empezó con un nombre,
con la maldad de un niño o con la muerte
que llega a veces en forma de pregunta.
Aún soy joven, pero a veces
quisiera ser tan viejo
como todo lo que me avergüenza.
Hay recuerdos que parecen
parte de una historia consabida,
una historia cruel y predecible,
de aquellas que la imaginación
teje por nosotros en la hora imperdonable.

todavía el futuro

Tener algo a lo que aferrarse
más hermoso todavía que el recuerdo.
Y así vivir de cara al mundo
y ver venir cada día y cada amor
sin ninguna impotencia.

Tener pasado sólo importa
si también tienes todavía
algo hermoso a lo que aferrarte,
algo tan hermoso como un sueño
o un futuro sin preguntas.

Recordar lo que el corazón contempla
y sentirlo todavía como propio.
He ahí la simple realidad corriente
que habita el soñador despierto.

detrás

El aire a veces duele y es tiempo
y hay sorda literatura en estos sueños,
que no llegará nunca a convencerte.

He dejado abandonado el fuego
en el que ardieran todas mis palabras,
porque la verdad es a veces
un tejido espeso,
rasgado por extrañas cicatrices 
que también son voz y furia.

Te acercas a mí y me contagias
el dolor certero que el silencio
contiene en los huesos de la nada.

Me he mirado y he visto tu presencia,
y detrás estaba escrita nuestra historia.

Para llegar a ti

Para llegar a ti, para entenderte,
recorro contigo el mudo laberinto
que de mí te esconde todavía.

Nos separan pasillos infinitos
y una soledad impuesta por la muerte.

Porque en el centro de esta vida
estás tú acorralada por la noche,
y venida desde el silencio escrito en estos muros,
avanzas ciegamente
hacia el dudoso corazón,
ya sin fuerza, que guardo para ti
de la oscura humillación de mi destino.

Para llegar a ti,
para ser parte de tu suerte,
recorro contigo el eterno laberinto
que la vida traza casualmente.

breve biografía falsa

Recuerdo todavía aquellos amores
que durante una torpe adolescencia
pretendí sufrir con alguien para siempre.

Ruidosos juegos en las sombras,
calles desdibujadas por el ocio barato
que sólo entiende en algo el que agoniza.

Esos primeros amores,
tempestades secretas que nadie comprendía,
lentamente gestaron en su entraña mi locura.

Así, hoy nada añoro de aquellas historias.
La adolescencia fue un caos violento
que supuso la negación de mi inocencia.

No obstante, de la locura, esa innombrable,
guardo todavía en mi mala memoria
todas las respuestas de una vida
que hoy sólo parece una mentira imperdonable.

lugar memoria

Siempre habrá un tiempo para regresar.
Porque hoy estos brazos tristes
sujetan empecinadamente
las ansias de morir y este otro amor,
y la noche es apenas un gemido sordo
y nada duele tanto como antes.
Y hoy hay lugares nuestros sin nosotros,
y hay vientos que nos llaman
todavía
por el nombre que perdimos al buscarnos.

Siempre habrá tiempo de volver,
de encontrar los días que vivimos,
expuestos todavía a la luz de otra esperanza

Que aquellas horas que perdimos
allí donde la dicha era simple y necesaria,
volverán para cumplirse
si nosotros volvemos al lugar
donde dejamos abandonados nuestros sueños
a una suerte extraña.

al sur

Quietud fría de enero,
mañana sola de animales en fuga,
calma sombría y quietud esbelta.

Sólo al sur aparece nuestra esperanza:
el árbol infinito y su corazón reseco,
la lluvia milenaria y el milenario fuego.

Y también tus ojos, amor,
tus ojos abiertos a este cielo estéril.

Y novedosas preguntas, jóvenes anhelos 

tan hirientes como aquella furia espléndida
de nuestros olvidados comienzos.

(Pero sólo al sur veremos
estas impensables mañanas nuevas
que desharemos en sueños.)

Cielo de enero sobre tus ojos abiertos.

¿Cuántas veces el sueño
de este lugar sin tiempo
se colmó a sí mismo de serenidad fría,
hasta abarcar otra vez nuestra altura?