La verdad era gris por dentro.
Era el pesado hueco
que albergaba el dolor más duradero.
El interior del mundo era gris,
un gris sin balcones,
lleno de huecos,
percibido solo
cuando la derrota nos reduce a la mitad.
Al medir el aire,
cada pájaro se teñirá de sombra,
cuando la derrota nos reduce a la mitad.
Al medir el aire,
cada pájaro se teñirá de sombra,
de una sombra gris
que sabrá de nuestra fatídica ignorancia.
Gris ha sido siempre la visión sin Tiempo
que ahora reconcome nuestra impúdica verdad.
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