El inútil sueño

Moldeé un monstruo persuasivo 
a imagen y semejanza mía.

Lo llamé amor, y destrocé su alma
ofreciéndole un espejo
donde no pudiera conocerse.

Cantaba ese blanco monstruo al anochecer,

cuando todo era cierto.

Cantaba como las sirenas cantan
la intranquila desventura de la carne,

con la profundidad de un saber inútil. 

Entidad

Implacable sombra: ¿podías ver tú un alma más allá de mi nombre?

La muerte susurra para nadie la posibilidad futura. Así nos entregamos insensiblemente a lo que somos, pues estamos siempre demasiado lejos del principio.

Sí. Años y más años han pasado. Pero entonces sí sabías quién eras. Los espejos eran una válvula de fuego. Y el bronce de tus manos parecía repetirse en cada insinuación hacia el silencio.

Eras en tus actos fuerza de tus sentimientos. Nada había sido dicho para complacerte, ni para oscurecer presencias que no querrías percibir a ciegas.

Más allá de mi nombre

No retrocederé sobre mis pasos. Los pájaros no mueren hasta el amanecer, y ya he mentido demasiado.

Qué me queda, por tanto, sino tratar de romper el mismo círculo vicioso que, de a poco que distraiga mi pensar, revelará sin mi permiso donde he estado. 

Volveré otra vez al mismo río, 

a lavar mi corazón

con la sangre de un secreto tenebroso. 

No recordaréis así el nombre que me han dado. 

No hasta que la noche determine con su juicio 

quién soy en realidad frente a vosotros.

Ideal truncado

Tanta piedad que no fue sentida a tiempo.

Tanta compasión que no fue suficiente
para cerrar la herida.

Donde haya demasiado sufrimiento,
por más compasión,
por más piedad que alimentes con tu rabia, 
la realidad se volverá ante nuestros ojos

igualmente árida. 

Los árboles

No pueden ir al paraíso cuando mueren,

pues carecen en su sueño hermético

de lo que llamamos alma.

No necesitan de los ángeles atentos,
y ningún demonio puede
poner su corazón a prueba.

Algunos de nosotros sí tenemos alma,

y quisiéramos ser cuando atardece
un rumor de hojas desapercibidas
que no pudiera presagiar su propia muerte.

Sobrevivir al aire

Se cerró el mundo durante dos años.

Quedó cargado el aire 

de rígidas tensiones, 

pero la poesía,

que así pasea por las calles,
dejó de estar ahí para salvarnos.

Así quedó la tempestad en suspenso. 

Se cerró el mundo, 

y pasarán cien años desde entonces, 

y jamás sabremos quiénes éramos 

sin un nosotros 

que ocultase nuestra individualidad. 

Pues qué seremos cuando lo corriente falle, 

y un temblor nos desdibuje 

contra nuestra propia determinación de sangre.