Pandemia

La muerte estaba en todas partes,

como dicen que lo está la vida. 

Teníamos temor en la mirada, 
y furias en la periferia de la soledad, 
y espectros bajo los estantes.

Quedó cerrado el pequeño mundo,
y la muerte caminaba
acompañada de sí misma,
desdoblándose
como los demenciales pensamientos
de un idiota sin futuro. 

Estaba en todas partes:
la muerte con sus párpados de fuego,
la muerte con su rictus sin sentido.

La ignorada muerte

con su vieja forma de mentirnos

para remediar el miedo.

Decirlo todo

Los eternamente muertos
nos sabían hoy eternamente cínicos.

Así hablábamos algunos con las sombras, 

por hacer más claro el difícil aire. 

Pero mudas son las negras catedrales.
Mudos son los negros cementerios.

Ajenos, cada vez más ajenos, 

se distancian los más vivos 

de los desolados muertos. 

Cada vez más insolente, 
se retrae hacia el infierno la palabra, 

feroz secreto
que no pronuncian ellos ni nosotros.

Discernir

Eso que observo desde la ventana. 

Eso que jamás sabré si representa

el difícil sentimiento que aún ignoro

o la atmósfera de un sueño. 

Sentir, ¿era eso? 

Soñar era estar cada vez más lejos. 

Sentir nos acercaba hacia el tormento, 

era algo de las vísceras, 

de la pulsión del llanto que negamos

y del paso corrosivo del misterio. 

Centro infinito

Las fuerzas de la vida crean dioses compasivos,
no actores irreales.

Todos sois protagonistas,
y la absolución a tanta vanidad
consiste en renegar de vuestro sueño.

Arded entonces 

como han ardido siempre las mentiras. 

Caed al fuego del vacío. 

Quede dentro un profundo sentimiento, 

no una máscara de bronce y de egoísmo.