Dejarse ir

No debería concernirnos en exceso

controlar aquel relato improvisado. 

Millones de acontecimientos que ignoramos, 
influyen sobre nuestro intento
de llenar con algo
la nada limitada que es el Tiempo.

Un malentendido, una distracción
podrían conducir de nuevo  
al injusto infierno de los inocentes. 

Seguid, por tanto, improvisando 

el relato inescrutable de una vida sin sentido. 

Conmovedora indiferencia

(I) 

Pronto estaremos muertos,
y nuestros amigos seguirán mintiendo,

y las tardes se harán interminables

sin que nadie rompa ya las formas del silencio. 

Dará lo mismo, y eso es lo terrible, 

elegiremos la manera de la noche,

y no regresaremos.

(II)  

Del invierno aprendimos indolencia. 

Aprendimos a no ser y a estar lejos.

Aprendimos a estar solos,

y por esa frágil grieta

apareció, indestructible, el sentimiento.

Lejos de la luz

Y una silenciosa dignidad
dentro de la silenciosa tempestad.

Y un no mirar más afuera.

No mirar ya más lejos,
pues el mundo está repleto de dolor.

Como si la tempestad interior
fuera cada vez más silenciosa.

Cada vez más perfecta y silenciosa.

Comienzos

Sobre el primer plato de la balanza, 

expuse las nociones de mi inteligencia. 

Sobre el otro dejé caer mis sentimientos, 

que de ningún modo semejaban 

la debida condición 

de un adolescente enamorado. 

Pesaron mis miserias 

mucho más que mi errático intelecto.

Para llenar después mi infierno de sentido,

le negué al alma la cavidad de su silencio. 

Así me convertí en poeta. 

Concluir la búsqueda

Se parece demasiado a la ignorancia

el misterio de la juventud. 

Tuve ojos para ver,
pero la ceguera de los soñadores
resultó ser más perfecta que mi lucidez.

El misterio se parece demasiado 
a la muerte que concibe 

la verdad de cada día.

Decid de mí los restos de la tarde,

por más que indague entre espejismos, 

jamás sabré reconducir 

la constante perdición de los más débiles.