Infinitos seres infinitos.
Melancólicos espejos.
La misma superficie en todos ellos.
Miradlos como nos miran los muertos,
miradlos con la fascinación de la sospecha.
Miradlos uno a uno,
rudas almas de carne y hueso.
Todos tienen algo que decir.
Todos habrán visto demasiado
a su debido tiempo.
En el interior de cualquiera de ellos,
duerme
una música invisible, un furor
de infinitas estrellas disconformes.
Su letargo obedece al dominio del secreto.
Contienen la mística del sueño,
todos y cada uno de ellos. Realidad es
cuanto imaginaron en su tácita ceguera.
Imagen: acrílico sobre papel a2, sin título.
