El infinito y la nada

La mirada alucinada de Dios

sobre su imperfecta obra,
se parece a la mirada alucinada del artista
sobre la realidad que su inocencia despreció.

Enfermamos al contemplar seguidamente el mundo,
como seguro enfermaría Dios
si en verdad existiera,
y aún tuviera ganas de volver sobre su creación.

Sigo preguntándome qué es todo esto,
y sigue respondiéndeme
un infinito tras otro,
una mirada alucinada que revela
la imposibilidad de comprender quién soy.

Si Dios existe, decidió hace mucho
ignorar su propia obra,

como también nosotros decidimos

ignorar desde hace mucho
aquello que guardamos en la negritud interior.

Era todo silencio

Qué os dije de mí.

Qué impresión que no pudiera repetirse.

No recuerdo ya
qué miseria os mostraba,
ni a qué horrible tentación
dediqué el ensueño de mi intimidad.

De mi dolor me pertenece solo
aquello que los demás ignoran,

y aquel secreto árido, 

oculto entre persuasivas reacciones, 
también es un misterio para mí.

Estructura

Has pensado lo suficiente en la muerte
como para ver el cansancio de tu sangre
convertido en sombra.

Negros son los altos horizontes que vigilas,
y es el hecho de pensar en tu mortalidad
cuanto da sentido
a tu forma de vagar por las ciudades.

Ese singular dolor ahuyenta muchas veces
el deseo de volverte hacia ti mismo.

Aun así, contemplas cada día 
la común oscuridad del cielo de la noche.

Allí hay pájaros y fuerzas sensitivas
que podrían recordar quién eres.

Después de la larga noche

Rasga el nombre eterno de la muerte

el tejido de la indiferencia que nos enseñaron.

Existir comienza por saberse aquí. 

Lo demás ocurre siempre demasiado lejos.