El joven
cada vez más joven
de las fotografías,
ignora algo
que debería saber.
Le observo con pudor
— los años nos explican sin hablarnos —,
y callo lo que yo tampoco sé.
Él cada vez más joven,
cada vez más viejo
yo — que no más sabio —
perdido en la ilusoria vanidad retrospectiva
de las fotografías.