Hoy no debería escribir.
Tú también has de saberlo:
tengo el alma resuelta a confesar
sus crímenes de amor, su vanidad,
sus delirios de estúpida importancia,
sus frases vacuas sobre el sentimiento.
Has de saberlo:
todo lo que digo
(y hasta lo que no digo)
es infinito circunloquio,
cobarde verborrea,
también atroz monólogo.
Todo lo que digo
es una lenta forma
de no decir lo siento…
yo también estoy solo,
la vida no puede ser esto…
sombra yerta sobre mis noches
es la triste conmiseración del sueño…
lo siento, te odio…
pero es que estoy cansado,
no es cierto, te extraño…
no entiendo, ¿te quiero…?
pero es que yo ya no puedo,
y no sabría
decir siempre lo que pienso.
En resumen:
hoy no debería escribir.
No vaya a ser que diga
justamente lo que estoy diciendo.
