22 abr. 2017

Dos poemas sin título

Cuanto más comprensible
sea una historia de amor,
más predecible será su final.

Así os digo
que las historias de los jóvenes
deberían ser siempre
incomprensibles.


***


Miras en la dirección del silencio.
Hay algo ahí
que deberías ser tú.
En lugar de eso,
una dureza sensible
te esquiva o se ríe de ti.

Hace ya tanto que no estás aquí.
Solo puedes mirar un momento.
Lo que sea que fueras,
ya huye hacia el fin.

Cuatro anotaciones

Hay dos clases de escritores: los escritores vanidosos y los escritores vanidosos que tienen algo que decir.




Una imagen vale más que mil palabras... Por eso un buen poema siempre será superior a un buen cuadro. Lo será por lo que no dice.




Y al final surge la espontaneidad, que es la única actitud posible ante lo desconocido.




¿Y no será la mentira lo que acaba volviéndonos invisibles?

15 abr. 2017

Metapsíquico

Ese rostro,
ese árbol,
ese niño que huye,
esa lluvia, ese pájaro,
ese vaso que cae
para quebrarse en el suelo.

Ese vaso, esa risa, ese cuerpo.

Todo eso, pensó,
todo cuanto rodea mi mente y existe
aunque no lo perciba ni lo designe,
será siempre más real
que cualquiera de mis pensamientos.

Pero eso qué era,
sino otro pensamiento
más real que la nada que sueñas.

Actores y otras sombras

Ser pobre implica actuar mucho.
Para ser pobre y hacerlo bien,
uno debe llamar la atención
sobre lo que uno es.

Sobre lo que uno es,
no sobre una casa de ensueño,
ni sobre lentos viajes en primera.

Por eso es cansino ser pobre.
Uno debe esforzarse en demostrar
que uno vale por lo que es,
no por lo que nunca tuvo,
ni por lo que deseó tener.

Y al final llega el fin
para el rico y para el pobre,
llega la muerte brillando
y se los lleva muy lejos a ambos.

No somos nada, se dice entonces
o un poco antes o después.

Y el pobre se pone triste.
Y el rico sonríe dulce,
sonríe y asiente sabio.

No, no somos nada.
El rico ya lo sabía.
El pobre lo pierde todo,
sin saber si tenía algo.

Poema sobre los poetas



Es hermoso llevar
un poeta dentro.
Llevar por dentro un alma prestada.

Poesía, sentimiento de todos,
sentimiento que cantan los muertos.

Porque los poetas, sí,
están casi muertos. Su danza se hace
con el verbo de aquellos que sueñan,
de aquellos que abren sus puertas
al extraño sueño de sentir otro sueño.

Porque los poetas, sí,
estuvieron muertos.
Un libro les susurró el secreto:
sentir es hablarle al silencio.
Hablarle a la sombra.
Hablarle en silencio a otro muerto.






Imagen: "Joven imaginario vestido de negro paseando por un puente munchiano". Pastel al óleo, din a2.

5 abr. 2017

Simetría invertida

Se miraron
con admiración y desconfianza,
con desconfianza y admiración
miráronse.

Fue como ladrarle al viento.

A su imagen y semejanza

Sea el amor,
para los frívolos,
frívolo. Profundo solamente,
para quienes tengan
una capacidad inagotable
de sufrir en sueños.

Amor en su medida justa sea
para los amables solo, para
las sabias soledades que amaron
una vez tan solo.

El héroe absurdo



Sé en qué consiste la prosa de la vida.
En saber que da todo lo mismo.
Da lo mismo triunfar.
Da lo mismo que llegue,
que huya, que no vuelva más.
Da también lo mismo,
pensado fríamente,
la muerte poética
que una vida prosaica en soledad

La Importancia consiste
en cuanta importancia quieras darte
ante los demás.

Y ese ejemplo que buscas
para corroborar tu existencia,
es la ficción que solo alguien distinto a ti
podría realizar.






Imagen: Técnica mixta, din a2

2 abr. 2017

Lugar inquieto



¿Nunca más aquí, dices?
¿Siempre más allá o más perfecta?
Mejor llévame a tu infierno.
El mío se llenó de espejos sonrientes,
colmados de gratitud.
Alas di a la miseria, voló
hacia el fuego que me entregas.
Llévame a tu infierno,
te conoceré nada más mirarte.

23 mar. 2017

El ánimo y los otros



Nadie te acepta tal y como eres.
Observa: todos quieren cambiarte.
Mira bien el espejo. ¿Lo ves?
También pretendes
cambiarlo todo a tu antojo,
necesitas que tu centro sea
el centro exacto y roto de las cosas.

Guardaste algo de ti solo para ti mismo.
Ahora el hueco invisible
te trastorna. Eso, tu espacio,
debería llenarse de sombras.

Sombras como tú,
que no supieran qué son,
alcanzando solo a cambiar y cambiar
a voluntad de otra sombra,
perfeccionando la tensión cruel
del confuso vacío que alberga la forma.




Imagen: Técnica mixta, din a2

19 mar. 2017

La otra desigualdad



La mayor vanidad de todas:
pretender erradicar
toda vanidad
de uno mismo.

Religiosas ínfulas,
perfección, negación
de la dicha de destacar.

La vanidad es en vano
cuando nos volvemos vanos,
cuando mentimos y consideramos bella

la común mentira.


Imagen: El niño adulto, acrílico sobre lienzo.

13 mar. 2017

Los ecos del eco



Queda la sensación
de no haber atendido
a lo de cada cual como persona.
Juraría que traté de acercarme
a los buenos,
que cumplían su papel
serenamente.
Pero, hiciera lo que hiciera,
siempre hallaba en primer plano
a los que tenían algo en contra.
Ellos eran el problema
que yo debía resolver
amablemente.
Toda mi energía dediqué
a comprender (¿comprender?)
qué cosa le hice a quién
para que despreciara alegremente
lo mío como persona.


Imagen: la inocencia y el fuego, pastel al óleo, din a2