Me piden que sea sólo
forma y apariencia.
Ante la luz que a veces muestra
que soy arduo presente para todo,
mañana también querrán que sea
superficie sin abismos,
inocencia primitiva, inocencia
que no piense en el futuro
ni en otras noches imposibles
que nunca fueron ciertas.
Pretenden que sea tan escéptico
como para no creer de nuevo
en el fondo de todos los silencios.
Les gustaría que olvidase sintiendo.
Preferirían que mi conciencia fuera
lo que ellos ven en mí
cuando soy alguien más que piensa
en lo que nadie adivina.
¿No ven que no se puede descifrar
la insólita naturaleza de esa música
de la que sólo se percibe el instante?
Nota que en otra nota se transforma
quizá sean las emociones que se evaden.
Habito un hogar secreto, la mente,
en el que para entrar
tendréis que cavilar mi nombre,
hasta entender que no seré nunca
lo que veis desde fuera.
