22 jun. 2017

Qué era la niebla





Admito que estuve enamorado de la niebla,
ojos de madre ciega
y poderosa simiente
me empujaban a tientas
por melancólicas vísperas.

Tuve en la niebla un secreto,
un secreto que nadie querría creerse,
que nadie adivinaría mintiéndole al viento.

19 jun. 2017

Ecce homo



Lo humano en su deformidad y en su no estar. En la forma que ha creado, forma que lo aprisiona para dar significado a su mediocridad, la misma noción de mediocridad que corroe lo sagrado de la existencia. Lo humano en su sombra, en su vacío ficticio, en su plenitud imaginaria. Lo humano y sus diez mil rostros de piedra y aire. Lo humano y la bestia que se agazapa, que acecha para defenderse de la humanidad perdida.



Imagen: "la súplica", técnica mixta, din a2

13 jun. 2017

Cuando todo pase




El Arte y la fama artística pueden ser todo o pueden ser nada. Procura, pues, si encuentras Arte o fama, que sean nada. Pues el todo solo ocupa su lugar desde el vacío.

9 jun. 2017

Excesos



Jugábamos a rompernos.
Era frágil el agua, profundo
el sonido del verbo.
Liberadas nuestras manos sobre la naturaleza,
jugábamos el juego de la herida,
conscientes de que el saber de la sangre
no debería temerse. Y llegamos al dolor.
Llegamos, jugando, a la locura.
Y más lejos. Al lugar donde los locos
recuerdan la verdad y la defienden
de la alegre ceguera de los cuerdos.

31 may. 2017

Sobreponerse



Hace un par de semanas escribí
mi último poema.
Este, el que ahora escribo,
es muy probable que solo sea
un poema falso.
Cedí ante la parodia, transmuté
mi carga en ironía. Noto como
si la felicidad se abriera paso
con su leve ingenuidad idiota.
No queda ya amargura, ni más sabiduría.
¿Y qué era para mí la poesía
sino sentir muy dentro el peso de la vida?
Si algo estaba roto,
ha sido reparado o reemplazado
por algo más liviano que la brisa.
¿Qué asevera entonces el poema?
A menos que sea doloroso
no sufrir por nada necesario,
estos versos apenas reconocen
el mismo peso inútil
de su espléndido vacío en vano.



Imagen: pastel al óleo, din a2

20 may. 2017

Dogmático




Al fondo de la pesadilla, este verso:
somos la malicia del verbo aparentar.

¿Queda así naturalizado el misterio?
Si es así, he cumplido mi parte.
Necesito olvidar lo que he aprendido.
Más tibio será el aire
donde la verdad no sea mía.

Ni mía ni de nadie.

Imagen: "Testigo" tinta de dibujo, din a2

11 may. 2017

Soberbia y soledad



Olvidé mirar con aprobación.
Rechaza el ideal, niega el vuelo
del ave que persigues. Eso me dije.
Critica vorazmente lo sagrado.
Tiene el arte una deuda conmigo,
con todos nosotros. Hay que retorcerlo,
me dije, para que escupa la verdad,
el signo que no debe entenderse.
Hay que llenarlo de ruidos,
de pasos embarrados,
de acciones intangibles. Que hable.
Que grite nuestros nombres últimos.
Que rompa a llorar en la habitación sombría.
El arte nos debe nuestra propia existencia,
nos debe el frío de los ojos
que aplazan para nunca lo que han visto.
Hay que hacerlo hablar, enseñarle
quien manda, maldita sombra
de una sombra más torpe que la admiración
de quienes carecen de talento.



Imagen: "¿futuro?" Tinta de dibujo, din a2

4 may. 2017

Inquietudes cotidianas





Los elogios llegan cuando llegan, pero no siempre ante algo que pretendiéramos demostrar para ser mencionados con agrado.

A veces, por miedo a causar tarde o temprano una decepción mayúscula, por temor también a la propia vanidad o por una fastidiosa falta de costumbre, el elogiado tiene que dejar de ser quien es para poder aceptar el privilegio de ser reconocido.


Ya lo dicen los libros, arma de doble filo es el elogio.

Quien nos alaba, también atrapa de algún modo una parte de lo que somos o de lo que hacemos, sometiéndonos a un juicio que las más de las veces será tan voluble y necesario como la luz del día. La misma luz que amenazan los nubarrones de la tarde o la vieja indiferencia de la noche.






Muchas veces tener esperanza consiste en no aceptar. Así pues, también se puede enloquecer de esperanza, y demorarlo todo hasta que nada quede.






Hay dosis extremas de optimismo que solo pueden ser interpretadas como cinismo.






Sucede muchas veces que detrás de una hipócrita amabilidad no hay intenciones perversas ni ansias de manipular, sólo el angustioso deseo de ser amable con todo el mundo.




Imagen: "Bodegón simbolista" Pastel al óleo, din a2

22 abr. 2017

Dos poemas sin título

Cuanto más comprensible
sea una historia de amor,
más predecible será su final.

Así os digo
que las historias de los jóvenes
deberían ser siempre
incomprensibles.


***


Miras en la dirección del silencio.
Hay algo ahí
que deberías ser tú.
En lugar de eso,
una dureza sensible
te esquiva o se ríe de ti.

Hace ya tanto que no estás aquí.
Solo puedes mirar un momento.
Lo que sea que fueras,
ya huye hacia el fin.

Cuatro anotaciones

Hay dos clases de escritores: los escritores vanidosos y los escritores vanidosos que tienen algo que decir.




Una imagen vale más que mil palabras... Por eso un buen poema siempre será superior a un buen cuadro. Lo será por lo que no dice.




Y al final surge la espontaneidad, que es la única actitud posible ante lo desconocido.




¿Y no será la mentira lo que acaba volviéndonos invisibles?

15 abr. 2017

Metapsíquico

Ese rostro,
ese árbol,
ese niño que huye,
esa lluvia, ese pájaro,
ese vaso que cae
para quebrarse en el suelo.

Ese vaso, esa risa, ese cuerpo.

Todo eso, pensó,
todo cuanto rodea mi mente y existe
aunque no lo perciba ni lo designe,
será siempre más real
que cualquiera de mis pensamientos.

Pero eso qué era,
sino otro pensamiento
más real que la nada que sueñas.

Actores y otras sombras

Ser pobre implica actuar mucho.
Para ser pobre y hacerlo bien,
uno debe llamar la atención
sobre lo que uno es.

Sobre lo que uno es,
no sobre una casa de ensueño,
ni sobre lentos viajes en primera.

Por eso es cansino ser pobre.
Uno debe esforzarse en demostrar
que uno vale por lo que es,
no por lo que nunca tuvo,
ni por lo que deseó tener.

Y al final llega el fin
para el rico y para el pobre,
llega la muerte brillando
y se los lleva muy lejos a ambos.

No somos nada, se dice entonces
o un poco antes o después.

Y el pobre se pone triste.
Y el rico sonríe dulce,
sonríe y asiente sabio.

No, no somos nada.
El rico ya lo sabía.
El pobre lo pierde todo,
sin saber si tenía algo.

Poema sobre los poetas



Es hermoso llevar
un poeta dentro.
Llevar por dentro un alma prestada.

Poesía, sentimiento de todos,
sentimiento que cantan los muertos.

Porque los poetas, sí,
están casi muertos. Su danza se hace
con el verbo de aquellos que sueñan,
de aquellos que abren sus puertas
al extraño sueño de sentir otro sueño.

Porque los poetas, sí,
estuvieron muertos.
Un libro les susurró el secreto:
sentir es hablarle al silencio.
Hablarle a la sombra.
Hablarle en silencio a otro muerto.






Imagen: "Joven imaginario vestido de negro paseando por un puente munchiano". Pastel al óleo, din a2.

5 abr. 2017

Simetría invertida

Se miraron
con admiración y desconfianza,
con desconfianza y admiración
miráronse.

Fue como ladrarle al viento.

A su imagen y semejanza

Sea el amor,
para los frívolos,
frívolo. Profundo solamente,
para quienes tengan
una capacidad inagotable
de sufrir en sueños.

Amor en su medida justa sea
para los amables solo, para
las sabias soledades que amaron
una vez tan solo.

El héroe absurdo



Sé en qué consiste la prosa de la vida.
En saber que da todo lo mismo.
Da lo mismo triunfar.
Da lo mismo que llegue,
que huya, que no vuelva más.
Da también lo mismo,
pensado fríamente,
la muerte poética
que una vida prosaica en soledad

La Importancia consiste
en cuanta importancia quieras darte
ante los demás.

Y ese ejemplo que buscas
para corroborar tu existencia,
es la ficción que solo alguien distinto a ti
podría realizar.






Imagen: Técnica mixta, din a2

2 abr. 2017

Lugar inquieto



¿Nunca más aquí, dices?
¿Siempre más allá o más perfecta?
Mejor llévame a tu infierno.
El mío se llenó de espejos sonrientes,
colmados de gratitud.
Alas di a la miseria, voló
hacia el fuego que me entregas.
Llévame a tu infierno,
te conoceré nada más mirarte.

23 mar. 2017

El ánimo y los otros



Nadie te acepta tal y como eres.
Observa: todos quieren cambiarte.
Mira bien el espejo. ¿Lo ves?
También pretendes
cambiarlo todo a tu antojo,
necesitas que tu centro sea
el centro exacto y roto de las cosas.

Guardaste algo de ti solo para ti mismo.
Ahora el hueco invisible
te trastorna. Eso, tu espacio,
debería llenarse de sombras.

Sombras como tú,
que no supieran qué son,
alcanzando solo a cambiar y cambiar
a voluntad de otra sombra,
perfeccionando la tensión cruel
del confuso vacío que alberga la forma.




Imagen: Técnica mixta, din a2

19 mar. 2017

La otra desigualdad



La mayor vanidad de todas:
pretender erradicar
toda vanidad
de uno mismo.

Religiosas ínfulas,
perfección, negación
de la dicha de destacar.

La vanidad es en vano
cuando nos volvemos vanos,
cuando mentimos y consideramos bella

la común mentira.


Imagen: El niño adulto, acrílico sobre lienzo.

13 mar. 2017

Los ecos del eco



Queda la sensación
de no haber atendido
a lo de cada cual como persona.
Juraría que traté de acercarme
a los buenos,
que cumplían su papel
serenamente.
Pero, hiciera lo que hiciera,
siempre hallaba en primer plano
a los que tenían algo en contra.
Ellos eran el problema
que yo debía resolver
amablemente.
Toda mi energía dediqué
a comprender (¿comprender?)
qué cosa le hice a quién
para que despreciara alegremente
lo mío como persona.


Imagen: la inocencia y el fuego, pastel al óleo, din a2

8 mar. 2017

Elección



Ya lo dicta la conciencia desde siempre,
sean solo un pasatiempo
el Arte y sus misterios.
Quizás por eso,
debí centrarme en temáticas alegres,
buscar la música ligera,
el final feliz, la adolescencia.
Pero no quise. Atesoro ahora
una obra que calcula
la tristeza infinita del que observa
la felicidad mezquina de sus coetáneos.

Nadie entenderá por qué
pinté de gris las formas y los rostros,
por qué no quise rendir culto
a la sonrisa maternal o al blanco atisbo.

Decir solo que he visto,
que he pensado, que a ciegas continúo preguntando.
No podrá comprender
quien huya de la sombra que es él mismo.







Imagen: "El buen conversador" Técnica mixta, din a2

4 mar. 2017

Prioridades



¿Por qué tú y no yo?
¿Por qué la caída interminable de los astros
o el corazón sin pulso de la guerra?
Las largas colas de la desesperación,
el margen roto de lo comprensible,
la maldición que asciende desde la verdad,
¿quién los prefijó sobre qué suerte?
¿Quién dijo: tú te librarás del nombre
que designa a los que huyen, a los que temen,
a los que danzan como marionetas
sometidas por el viento que se pierde?
¿Por qué tu hambre y no la mía?
¿Por qué otros ángeles, no los tuyos?
¿A quién conviene? ¿Quién claudica?





Imagen: "Las viejas adicciones" Técnica mixta, din a2

26 feb. 2017

Excusas



Lo único que se interpone entre lo que soy y lo que quiero ser, soy yo mismo.

Lo único que se interpone entre lo que soy y lo que quiero ser, son los demás.

Lo único que se interpone entre lo que soy y lo que quiero ser, es la naturaleza. Las borrascas y los osos polares.





Seguir sufriendo para no olvidar las lecciones del dolor. Olvidarlas, ser feliz. Volver a sufrir, no recordar nada. O recordarlo todo y sentir otra vez que el dolor somos nosotros mismos.



Era todo tan absurdo, que por fuerza debía estar triunfando en algo.

Pesadilla



Pastel al óleo, din a2

10 feb. 2017

Máscara y velo



La verdad es algo como el odio
o el desprecio, tiene rostro solemne
como el hambre o el invierno.
La verdad es algo como la guerra
o la fuerza con que un hombre
arrastra su corazón hacia los templos.

No hay amor, os digo.


Tan sólo conveniencia,
y alguna celebración
donde la inocencia se quema
con el espectral ritmo del viento.

16 ene. 2017

Últimos trabajos


Título: "Cómo mostrarse", pastel al óleo, din a2





Título: "Tocar el cielo", pastel al óleo, din a2