19 sept 2011

Ridículo interior

 
Ya no tengo fantasías de ese tipo.
Fantasías ridículas, quiero decir.

Caí en la cuenta, y ahora
también me son indiferentes
mis propios pensamientos.

Mejor así:
¿a quién le importa tanto misticismo,
tanta desolación espumosa,
a qué venían tantas entelequias?

Si al final,
después del vano esfuerzo,
la mente se va descomponiendo...

Y el alma, el yo o aquello que fusiona
la carne alegremente con el sueño,
no sabe reincidir o no responde:
la mente frente al ego es esa cosa 
que intenta convencernos de que somos 
más altos que aquel sol de nuestra sombra.


    

17 sept 2011

Encantamiento

Deja de esforzarte de una vez, pequeño soñador, soñador ebrio de fábulas y ruido: el único sortilegio que en verdad perdura, eleva fácilmente su misterio sin que nadie lo evoque.

13 sept 2011

Estatuas

Aún supongo que mi mente era un "collage" de nervios ateridos y respuestas a preguntas desde siempre equivocadas. Los pájaros me daban impasibles la razón cuando se trataba de hilvanar monólogos sin centro ni textura. Pero todos saben que contuve aire y rabia en los espejos. En las tardes ya caídas, en los versos obsesivos y en aquellos parques donde la vejez se reúne resignada a la intemperie; irrumpió la rabia, e inventó motivos. 

Casi puedo asegurar que, en los muros que la luz jamás derriba, dibujé con descarada furia las espinas florecientes del delirio.

Grandes esperanzas

¿No sentiste alguna vez, al escuchar la ridícula conversación anónima de aquel bar de moda o al salir en busca de algo más hermoso que aquel frío en la conciencia, que tu lugar no era ese al que acudías, que todo lo que deseabas en verdad pertenecía a otro más mediocre, más feliz o más perfecto? Que resultaba impropio adorar la común plenitud de las banderas: tu lugar ya era viento encadenado a los paisajes que no debías transitar junto a los otros.

9 sept 2011

Talión

Sucede a veces que la noche alarga demasiado sus silencios, que la música se vuelve irremediable para el que no comprende, que los años pasan como rayos de luz bajo la puerta... Nos hacemos viejos sin excusas que salven de la quema nuestra ciega estupidez de niños que preguntan. Sucede tantas veces, que al final resulta lícito golpear sin miedo los cimientos del sentido común. Cualquier cosa con tal de que alguien, un alma noble y caritativa, nos devuelva el golpe amplificándolo, derribando así al fantasma que burla desde dentro nuestra verdadera forma.

6 sept 2011

Simetrías

Ver cosas en un cuadro que nadie más ve. Aprender así lo sutil que puede hacerse ante nosotros la locura. Tanto como elevarse a través de una pincelada de azul oscuro o percatarse de que somos lo único que está dentro o fuera de una composición cuyo punto de fuga contiene un cataclismo. Suponer después que estamos destinados a transfigurar el tiempo en imágenes, y las imágenes en hechos cuyo significado es aún más sutil que el tiempo que empleamos descifrando su sentido.

4 sept 2011

Punto y seguido / y final

 
Dejé la poesía un viernes.
O un lunes. No recuerdo.
Si fuera importante el día,
aún le pondría empeño.

Alguien me salvó del frío...

Y el ruido se detuvo
después de un falso tiempo.

Hasta ahora,
dejar la poesía ha sido
como leer lo que ya sabía:
fácil, extraño,
completamente inútil.

Extraño, sí:
como despertar sin asombro
al no saber si dormía.