Como el culpable que aún finge dulcemente su locura. Como el loco que se siente culpable frente a un blanco paraíso. Así el hábitat de las mariposas que convierten su vuelo en una danza, aunque nadie sepa si el viento nos absuelve o nos acusa. Aunque cada mariposa dance a solas en el aire, y yo a veces necesite juzgar vano cualquier juicio. Así el loco que afronta siempre a solas su locura. Así el viento que arde gravemente entre los sauces.
