Otra vez me he sentado aquí,
con un libro cualquiera.
Yo diría que he leído sin juzgarme.
Quién sabe qué ha ocurrido mientras tanto...
Ahora el día me remonta a lo que nace,
la mañana se me antoja verdadera.
No hay pájaro que tarde
en partir de nuevo hacia la noche.
Quién tuviera escrita en su conciencia
la razón de lo que sabe,
ante sí, eterna,
la ocasión casual de la belleza.
