Estas alas están cortando la lluvia.
No hay canto de mí que atraviese el mundo.
Pero estas alas están bajo la lluvia, y duelen
sus roncas cavidades de futuro.
Os digo que he volado ya mil veces.
He contemplado la sombra del albatros,
y he enmudecido ante el silencio
que abre su vertiginoso desnudo
en las lindes de aquel océano mítico.
Os digo que estas alas se atemperan
con el viento que presagia la fortuna,
con el fruto callado que se oculta
en la altura sensible de algún árbol antiguo.
Estas alas no me anuncian cuando vuelvo.
Son ya el acto mismo
de cruzar furiosamente otro horizonte.
Y podrá llover todo espejismo…
Estas alas están cortando el instante
de ser solo otro viajero
que debiera de perderse tras el mundo.
