Aún no sé qué sé de mí.
Paso las horas soñando cosas simples,
y el sueño es una flor tan breve…
Y escribo. Hago café. Hablo.
Y cada día me entretengo preguntando
al otro inamovible que me habita:
¿qué sabes tú de mí?
¿alguna vez creíste en algo?
Acaso me empeño en olvidar aquello
que me haría crecer hasta estar muerto.
Puede que en verdad aún tenga tiempo
para invertir el orden de las normas
que me hacen convenir
tanta ineptitud conforme.
Si fuera cierto lo que sé,
sé que lo sabría sin quererlo.
Y me pregunto una y otra vez,
y la respuesta siempre cambia
de situación en situación,
de realidad en realidad pensante.
De la noche al día, suelo suponer
que todo cuanto aún no sé
es lo que será mi vida.
