Intentaba no ser como soy.
Quería demostrar que los demás
nos suelen arrebatar el fruto único, la certeza
que libera al hombre de su propia realidad.
E intentaba no ser en cada gesto.
Trataba de soñar con la locura,
que hace del dolor un juego vanidoso
imposible de ganar.
Mas ahora sé quién era entonces.
Y sé quién soy ahora. Sí: todos los otoños
se pierden en la lucha de mis manos fugitivas.
Moldeo la mirada de los otros a mi antojo.
Todos los otoños son parte ya de mi locura,
de mi eterna fiebre, de la hermosa inocencia
que aleja el frío y el terrible pasado de la sombra.
He aquí que no soy diferente de mí mismo,
ni de ti, enemigo de todo lo que sientes.
