Anoche, en algún lugar del mundo,
alguien, acaso un joven intranquilo,
hollaba sin pensar la inmensa
oscuridad de cualquier lejano bosque.
Y, quizás esta mañana,
en mitad de todo lo posible,
un hombre despertaba a la tortura
de saber que debía confesar
por el bien intransigente de la patria.
Ya sabes que esto ha sucedido,
porque el mundo, aunque infinito,
es casi igual de predecible
que todo lo que nunca pasaría.
No se puede dibujar la luz del alba
sobre la tormenta que entenebra
los giros imposibles de la Historia.
Es imposible claudicar ante la nada.
Inútil es negar que ya hemos sido.
