Los versos que hablan de mí,
hablan ya de algún desconocido,
de alguien que aún ignora
en qué lugar secreto
duermen gorriones y palomas.
Me he buscado en las inciertas mentiras
de todos los poemas verdaderos.
Y he matado al que soñé,
que era más febril que yo,
porque vivía.
Los versos que aún hablan de mí,
se pierden entre risas silenciosas.
Pero sé que hoy alguien miente
cuando dice te creo. Y los versos
que siempre hablaron de mí,
hoy hablan de cualquiera
que haya huido de sí mismo,
de las palabras
que dictan cada día
nuestro posible destino.
