Con los años me doy cuenta
de que cada fatídica pregunta
que nace en mi conciencia
se repite, una vez y otra,
como si yo supiera la respuesta.
Una vez y otra, me pregunto
qué cosa será la vida,
en qué sueño la muerte,
cuándo seré testigo premeditado
del milagro de la belleza.
Acaso todo esto
yo también debería saberlo,
como acaso lo sepan ellos,
los que nunca se lo preguntan.